Dije que me iría a la cama de cabeza. Hace media hora me quedaba dormida sobre mis apuntes.

Ludovico Einaudi, Divenire. Delicioso.

El café ha hecho efecto demasiado tarde. Vienen a mi cabeza las definiciones que he apuntado toscamente en mi agenda:

• Impotencia: Tensión de las fibras, inicio del gesto, alineamiento de las articulaciones para iniciar el movimiento. Insuperable presión en dirección opuesta. Decrecimiento. Opresión.

• Veneno: lágrima ácida que corroe los surcos de la cara y al llegar al pecho lo taladra para llegar a la cavidad más vulnerable del ser humano.

• El odio: Elemento químico que debería desaparecer de la tabla periódica de la realidad.

El odio... (esto ya no está en mi agenda).

El otro día decía Irene Villa en una entrevista que ella había logrado transformar el odio en amor para sobrevivirse.

Yo sólo llego a transformar el odio en indiferencia. Ya lo he logrado una vez.

Pero nuevamente, vivo con esa sensación corrosiva por mis venas. La vivo porque se siente caliente y como una tenia consume lo que tú consumes, vive de lo que vives y se alimenta de casi todo.

Para transformar el odio en algo menos dañino son necesarias las perspectivas temporal, espacial y eventual.

Todavía estoy demasiado cerca.

Ha mermado mi altura de vuelo. Mi objetivo fundamental es llevar a cabo la estrategia para sacudirlo de mis coordenadas. Tengo que aparcar otras metas.

Hoy sólo quiero vivir libre de odio. Me duele la risa. Me duele la mirada. Me duelen los sueños...

Niña está triste en su burbuja iridiscente. Sabe que apenas la miro.

Odiar es morir un poco cada día.

Yo no subí por allí. Sí recuerdo haber estado en todas las reuniones. Pero yo no subí.

Aún no sé cómo llegué arriba.

Recuerdo que se me quedó la mochila enganchada en no sé cuántos sitios.

Recuerdo también que tuve que tocar restos de buitre para llegar arriba.

Recuerdo que me embarqué en los pasos más tontos.

Recuerdo haber perdido los nervios ( y recuerdo haberlos recuperado después).

No hubo foto ni apretón de manos en la cumbre .

No hay nada mejor que ir a un sitio donde apenas has escalado para recibir esos pequeños golpes de humildad que tiene la montaña.

Riglos...

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Ruiseñea un avecilla cerca de mi minúsculo jardín de la cúpula.

Gladiolean las flores violetas que se desenrollan de su invierno.

Yerbea el manto verde que recubre los pies del árbol que sí, lilea.

Cascadea el agua por las caídas rocosas y nanea antiguas canciones para niños.

El tomillo salvaje se ha cargado de aroma y los insectos nectarean las entrañas melosas de sus pequeñas malvas.

Luminean los rincones más entrañables y los amantes de luz colorean sus diafragmas con fotones nerviosos.

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Aquella noche cenamos en el precicipicio, un precipicio casi esférico, oscuro.

De la sima emergieron miles de gotitas brillantes, minúsculas, que al posarse sobre nuestra piel se convirtieron en escamas iridiscentes.

En el horizonte, no muy lejos, un millón de crestas heladas recortaban sus filos sobre un denso manto gris y vermellón. El sol se iba.

Cenamos las semillas extrañas que traje del mundo del que tanto te hablo. Tú convertías en fueguecitos pequeños aquellas frutas rojas aromáticas.

Nuestros pies no tocaban el suelo. Pendíamos de algún lugar del firmamento, como dos cometas más. Lejos de la corteza que atiere, allá arriba.

Ya sólo vigilaba el Cinturón de Orión.

Aún crisálida,aquella noche me convertí en niña gigante, con brillante piel de fruta y pequeñas pepitas escarificadas.

No era un sueño. Te prometo que no.

Te lo conté y con tu sonrisa el alba se deslizó sobre los cristales.

Ni siquiera voy a mencionar a qué corriente política representa, para que no se me tache de parcial.

En primer lugar se nos invita a participar en un concurso de fotografía artística cuya temática está dirigida a captar lugares de Valladolid recientemente reformados.

Como tal nos lo tomamos y con intención de hacer ver nuestro "ojo" artístico presentamos nuestras fotos, por lo visto casi mil.

Unos cuantos fuimos nombrados ganadores y asistimos a una pomposa y protocolaria entrega de premios de manos del ilustrísimo alcalde, de su queridísima concejala de Turismo y de la oronda concejala de Cultura, antigua directora y profesora del Conservatorio de Música de esta "noble villa" como gusta el alcalde denominar a su ciudad.

Se nos hicieron firmar varios documentos. Uno de ellos permitía el libre uso de la foto presentada y premiada de cada uno de los galardonados.

Rúbrica va, rúbrica viene.

Al poco, los buzones de absolutamente TODOS los vecinos de Valladolid se llenaron de unos libritos donde aparecían nuestras inocentes fotos (cargadas de intención artística, no de intención política) que servían de justificante político de nuestro querido alcalde. Le hemos puesto color a SU campaña política.

Por supuesto, en el librito no aparece ninguna mención al motivo por el que se eligen cada una de las fotos. No. La foto sirve de motivo para hablar de cómo estaba antes la zona fotografiada y cómo luce ahora.

Antes, antes, antes... ¿antes de qué?

Todas las imágenes se comparan con otra foto retrospectiva que muestran el "desastre" en el que estaba sumida la ciudad.

¿Pero de qué año son las fotos antiguas? Por que son MUY antiguas. La mayor parte de ellas son tan antiguas que ni siquiera muestran las reformas urbanas que realizó el anterior alcalde, casualmente de la otra tendencia política.

Vamos, que nuestro querido de la Riva se ha saltado a la torera el esfuerzo que su predecesor imprimió en la ciudad.

De la Riva, de la Riva... ¿a que resulta familiar el nombre? Si, verás, aquel que adjudicó recientemente un pisito de protección oficial a su hijo, que ostenta el cargo de inspector de hacienda y seguro seguro está muerto de hambre y no tiene para pagarse un piso corriente y moliente.

Como no quiero caer en la demagogia ni en la crispación barata, para muestra un botón. Os adjunto algunas de las fotos que se incluyeron en el librito con la correspondiente comparativa.

El color de fondo de las imágenes es el que les sirve de fondo en el librito famoso.

Obsérvese que por la antigüedad de los coches que aparecen en las fotos retrospectivas, se puede deducir que algunas pertenecen a la década de los sesenta. Hay que tenerlos bien puestos para comparar una ciudad en los '60 con una ciudad de hoy e incluir "eso" en una campaña política.

Lo dicho, las malas artes de un político sin escrúpulos.

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Finalmente era un día gris. Sí.

Como algodones descuidadamente desgajados, las nubes se alargaban en un cielo que aún apenas brillaba. Pero sí, finalmente, se ha cubierto de un gris blanquecino.

De vez en cuando levantaba la mirada y tras los cristales veía cómo se encapotaba la luz que desfilaba entre los tejados rojos.

Se afanaba en harinar bien la masa que moldeaba entre sus dedos, largos y blanqueados. El horno estaba casi listo y aún debía dar forma a los bollos, colocarlos en la bandeja y huntarlos con clara de huevo por encima, para que brillaran. A los niños les gustan que los bollitos brillen. Siempre los vende mejor cuando relucen sobre el mostrador.

Las tardes en que la luz del ocaso se cuela por el ventanuco desde donde hoy mira, se puede ver harina maquillando aire de blanco. Siempre lleva harina en su delantal, en su escote, la punta de la nariz, y probablemente,en el pelo que se desliza bajo su cofia, también blanca.

Pero hoy la luz es gris y la trastienda parece algo triste.

Aún así, sus mejillas siempre están rosadas.

Compensa ser inconformista.

Ayer denuncié. Denuncié la manipulación a la que nos tienen acostumbrados determinados políticos. Denuncié sin mucha esperanza, sola. Denuncié por necesidad de expresarme, pese a que me aconsejaron que me callara.

Pero denuncié y di en la diana.

Horas después me reuní con ella. Me había oído por la radio y había logrado mi número de teléfono. Ni siquiera tuve el detalle de invitarle a tomar café. Supongo que tendré muchas más oportunidades. No será la última vez que nos veamos.

Contra el sistema no se puede pelear, pero sí podemos reunirnos para expresarnos sin que nadie nos censure.

Alguien entra en mi historia.

Recógelas. Se te han desprendido de la espalda.

En sus instrucciones indica: "En caso de no usar, guardar en lugar ventilado. No exponer a la luz del Sol"

A las personas se les caen las alas frecuentemente. Es tan común como dejarse las llaves en casa. Pero olvidan recogerlas y queda todo hecho un asco.

Desde aquí arriba se ven apiladas en los rincones de las calles plumas blancas desgajadas de centenares de personas que olvidaron mirarse a las espaldas. Si las alas no se usan, se caen, irremediablemente. Y si una vez que se caen no se recogen y se guardan, se pudren. Como todo en esta vida.

Pisada la tierra es difícil despegar. Las raíces crecen rápidamente de los dedos, de madera dura y poderosa. Las alas efímeras poco pueden hacer contra un ancla que hiende el suelo.

Yo no vuelo a ras de suelo. No puedo acercarme.

Ahora que lo pienso, tal vez haya sido un disparo certero el que te haya derribado. No lo sé. No gritas, ni siquiera en tu caída.

Recoge tus alas, anda, y no dejes que se pudran. Tal vez un día puedas volver a ponértelas.