De un museo delicioso a mi cueva secreta.

Del ajetreo del recibidor a la tranquilidad de las mismas manos.

Del olor de un gran espacio a un pequeño taquillón. 

De la indiferencia de un turista al calor de la cotidianeidad.

De la expansión a la intimidad.

De emoción en emoción y abro porque me toca.

Me gusta meter las manos en el bolso y sentir su sencilla redondez amarilla...

... por fin. 

¿Es el arte la exteriorización del egocentrismo?

Si un día lograse exponer, ¿podrían tildarme de egocéntrica?, ¿me sentiría ofendida?

¿Es malo que un artista sea egocéntrico y base su obra en su propia historia?

¿Crear no es el fruto de la necesidad de expresar, de expresarse?

¿Hemos sido capaces de superar el antropocentrismo del Renacimiento?

¿Hay inspiración mayor que el ser consciente de la propia existencia? 

¿No sirve el arte, acaso en parte, para que el autor sea más consciente aún de las coordenadas donde habita? 

MUSAC 

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Una canción de los años '20 suena en la radio, pero el sonido del agua apenas me deja escucharla. Los cristales se han llenado de vaho.

Pienso en la foto de la niña. Salió movida, sí, pero me gusta.Me recuerda a alguien.

Espero que no pesen en su espalda todas las frustraciones que arrastramos cuando de adultos vemos nuestros sueños infantiles truncados. 

O sea, soy divina de la muerte. Cágate lorito.

Por mi carita blanca, mi acento impecable, por ser joven y supereuropea, tía, disfruto de mogollón de megaventajas. Da igual que cobre una mierda o que mi contrato sea para echarse a reír. Eso no importa. Tía, soy superblanca y eso es como pegarle una etiqueta de Levi's a un vaquero del mercadillo. Garantía de solvencia.

O sea, te lo juro por arturo.

Y mira que estás de buen ver, pero por ser tener un horripilante acento portugués, la piel tostada (quién sabe si es falta de higiene, tía, qué asco), pues osea, chato, no tienes derecho a nada, nada, nada. Da lo mismo que tu contrato sea indefinido y que curres hasta los huevos por ganar tus 1200 euros redondos. Da igual que tengas papeles legales y que cumplas los requisitos. No no no, tu madre tuvo la mala ostia de parirte en Brasil y hale, ahora pencas, te jodes y disfrutas de tu marginación.

Da lo mismo que tu madre se esté ganando la artrosis limpiando la mierda que los supercivilizados dejamos por ahí, da igual que reparta sonrisas por doquier, da igual que esté peleando por salir adelante pese a todo, da igual que siempre esté de buen humor, da igual que sea honrada, da igual que sea sencilla, da igual que le gusten las estrellas y disfrutar de sus hijos.

Da igual. No es de aquí y aquí no vale una mierda.

Da lo mismo que tú hayas dejado tu vida allí, en el País Tropical. Da lo mismo que tengas la mirada transparente, que tengas ganas e iquietudes. Dda igual que quieras a tu madre y la cuides. Da igual que trabajes bien. 

Da igual. No eres de aquí y no vales una mierda.

Ah, pero nosotros "semos" supereuropeos, superblancos, superideales de la muerte, supercivilizados, supercultos y no nos la chupamos porque no llegamos.

¿Que tú te jodes de hambre? Ahhhhhhhh, no haber permitido que allá en siglo XV os colonizásemos y os quitásemos vuestro patrimonio cultural, natural y vuestra identidad. Tío, no erais cristianos, por dios, ¡¡¡a dónde íbamos a parar!!! Y ya se sabe, el oro es de dios.

Mecaguenelputosistema.

Llega mi bola de oxígeno.

Está ahí, la toco con la punta de los dedos. Es azul, transparente y blanda.

Después de llevar un luto imperecedero me vestiré de azul iridiscente, porque ya tengo mi burbuja, ya casi la tengo.

Ayer era un día gris. Hoy es un día azul.

Y se me expanden los pulmones hasta llegarme a las rodillas y las orejas. La sangre golpea con fuerza en mis extremos y mis entrañas son una bolita de pompas de jabón.

Mi alegría sale de su letargo. Asoma la cabeza y cierra los ojillos. Hace demasiado sol y no está acostumbrada a tanta luz. 

Me quiero reír agusto. Reírme con mis amigos, con mi gente, poca, la que me ha asegurado cada paso.

Me quiero reír y caer agotada a los pies de mi nuevo jardín de flores y mirar a mi derecha y ver que tú también te estás riendo.

Recurrí a mi objetivo para difuminar el ansia y la fina  barrera que (¡ójala!) señale el antes y el después.

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¿Te atreves a volar conmigo después de haber visto cómo me estrellaba una y mil veces? 

¿Te atreves a pesar de ser evidentemente negligente con el cuadro de mandos?

¿Incluso después de haberme visto perder el tren de aterrizaje?

Tengo la sensación de no ser la única loca en esto.

Sabes que no guardo paracaídas, ni para ti ni para mí, que mi nave no es precisamente de última generación, que los sistemas de alerta fallan y que se acumularán las camisas sin planchar en la silla.

Sabes que unos días vuelo muy alto y otros me trabo con las copas de los pinos más esqueléticos. 

Sabes que no conozco el lugar de aterrizaje o amerizaje, ni la hora, ni el día.

Sabes que no sé nada y no te importa mi ignorancia.

Te pregunto y me respondes.

Me equivoco y tus dibujos me indican el camino.

Me caigo y no das tiempo a que toque el suelo.

Hace mucho que no siento frío.

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Se me deshace la noche entre los dedos.

El día discurre de oficina en oficina.

La fiebre asciende, como la araña por su hilo de seda.

Me veo nadar con todas mis fuerzas en un inmenso océano. Las islas son privadas. No se permite llegar a puerto.

Un objetivo claro. Una tonelada de empeño.

Un tablero extraño donde se juega a algo que nunca aprendí.

Muevo mis fichas torpemente, apenas me quedan peones, la reina está cansada y el rey tira de ella.

Sin alfiles ni caballos de salto inesperado. Si acaso una torre desde la que observar.

Mi grito se convierte en eco perdido en algún lugar.

Desde que nací no he dejado de llorar, ahogadamente.

Soy un fantasma. Gas contra acero.

Ya casi ni me llegan noticias del exterior. Sólo las de mis verdugos.

Los brillos de las hojas de metal vuelven a volar.

Busco la armonía en un entorno hostil.  Me pincho.  Me quemo.

Siempre tienes una manta cálida para mi, una tirita para mi cicatriz, un dedo que sustente mi lágrima, un instante para mi voz, un vestido para mi piel, un paréntesis para mi tiempo, un susurro para mi desconsuelo.

Los días en que todo hace daño,  de soledad absoluta...

... servirán para saber cuánto valen los días de paz. 

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