Los había visto de lejos. Me hice la longuis. 

Soy consciente de que sé andar en bici por ciudad.

También soy consciente de que ponerse a tiro de los conductores de vehículos es un riesgo innecesario muchas veces, así que cuando no hay jaleo, prefiero ir por la acera.

Soy consciente de que la pasarela del Museo de la Ciencia de Valladolid está declarada como de coexistencia de peatón y ciclista.

Pero lógicamente, los munipas me pararon por circular a velocidad ridícula (iba detrás de unos ancianos) a una distancia más que prudente por la pasarela mencionada, zona de coexistencia.

El agente se dirigió a mí en tono jocoso, incluso alegre: -Señora, o señorita. No está permitido circular por aquí con bicicleta, aunque me consta que sabe manejarla con prudencia.

Intenté excusarme con lo de la coexistencia de tal sitio ante la incredulidad inamovible del pitufito en cuestión.

Notaba cómo mis mejillas se iban coloreando de pura rabia, cuando abrió la boca el acompañante, que resultó ser una antigua amiga.

Y digo lo de antigua porque un día lo fue y dejó de serlo radicalmente, por un problema que jamás entendí.

Detrás de unas macrogafas de sol pronunció mi nombre, acompañado de: "mejor es que te bajes de la bici".

Espero, doña M. que la puñalada te haya sabido a gloria. Sí, don Estado te ha dado poder para hacerme bajar de la bici cuando USÍA lo ordene.

Pero la catadura moral que nunca tuviste no la obtendrás con ese uniforme azul y esas botas militares que no hacen más que esconder un evidente complejo de inferioridad.

En fin, seguiré haciendo uso de mi bici a sus espaldas, doña M., y cuando su dedo vuelva a señalarme volveré a bajarme de mi transporte no contaminante, que por cierto, usted usa a discreción también por las aceras.

Hay que joderse...

Qué atareada estaba siempre.

A duras penas sacaba un rato para leer. Siempre que lo hacía era los minutos previos al sueño, entre cálidas sábanas que me inducían irremediablemente al más delicioso sopor.

El libro caía junto a la cama y sus hojas no avanzaban nunca. 

Ahora no tengo tele en casa. He decidido no tenerla. Insisten en regalarme una, con TDT, hiperplana, hiperligera, hiperagobiante, hiperabsorvente, hiperalienante...

No quiero, porque ahora sí tengo tiempo para leer.

No es que le dedicara mucho tiempo a la caja tonta. Si acaso alguna hora nocturna, pensaba que así desconectaría del ajetreo urbano. Erróneo plan.

Es verdad. Vivo menos informada.

Ya no sé si Fulana se ha implantado otro par de kilos de silicona, o si Fulano ha declarado su amor monetario por la famosa modelo aquella. Me ahorro presenciar los insultos naranjas y rojos, los amarillos y rosas.

Y ya estoy pensando preparar mi cueva contra el ataque electoral para el que quedan brevísimos meses.

Me llenaré de libros. Libros de ciencia ficción, libros de poesía, literatura alpinista, clásicos. Apuntalaré la puerta, las ventanas con libros. 

Y me iré a soñar con los cuentos que me cuentas.

Una inmensa cebolla, de múltiples caparazones. Cuanto más externos más endurecidos y secos.

Crecía indefinidamente. Las capas se iban superponiendo y sumando a las anteriores.

Hasta que un día, la cebolla parecía más piedra que tubérculo. 

Rodaba por campos, asfalto, por cubierta de barcos y en el fondo de un carromato.

Un niño pega una patada a la cebolla, porque creía que era guijarro de río. Otro la utiliza para hacer bonitas ondas en el agua, lanzándola lejos y abandonándola en el fondo del mar. Otro la metió en su caja de colección de piedras, era singular.

Nadie intuía que había vida dentro.

Había empleado toda su fuerza en mantenerse inalterada, en compactar su estructura.

Pero ahora la cebolla llegó a un jardín verde, húmedo, generoso. Nadie le da patadas. Nadie le hace daño. Ya no necesita su caparazón. Las capitas exteriores se van cayendo, como se le cae al guerrero su armadura cuando ha finalizado la guerra. O como cae el sedimento sucio de un tronco al amor de la lluvia.

Y afloran las suaves curvas, blanquecinas, jugosas de un fruto tierno que llora o hace llorar.

Y descubre aquello que nunca tuvo tiempo de disfrutar. Se hace consciente de realidades asombrosas.

Y brota en ella, de una vez, aquello que nunca se atrevió a florecer

Cuento mis amigos con los dedos de una mano mutilada.

No está.

Ya no lo busco, porque no está.

No está ni al otro lado del teléfono.

Ni al otro lado de la puerta.

Ni al otro lado de la mesa.

Ni al otro lado de la alegría.

Ni al otro lado de la tristeza.

Se lo llevaron las cosas vanales de este mundo.

Se montó en su descapotable rojo, del brazo de aquella rubia infiel, rodeado de "amigos" de sonrisa profidén.

Y aquí se quedó su AMIGA. Sentada en el muelle, como la loca de San Blas.

Diciendo adios con la mano y con una ronrisa que oculta la resignación.

Aquí me quedo, con mis pequeñas cosas. Con mis rayos de sol, con mis flores de invierno.

Mis cosas caben en el cuenco de la mano.

Aquí me quedo, con un amigo menos. Ya casi ni me quedan.

Que tus COSAS sustituyan a tus AMIGOS. Y nunca saborees el sabor de la SOLEDAD.

Seguiré en el muelle, aunque sé que no volverás.

De un museo delicioso a mi cueva secreta.

Del ajetreo del recibidor a la tranquilidad de las mismas manos.

Del olor de un gran espacio a un pequeño taquillón. 

De la indiferencia de un turista al calor de la cotidianeidad.

De la expansión a la intimidad.

De emoción en emoción y abro porque me toca.

Me gusta meter las manos en el bolso y sentir su sencilla redondez amarilla...

... por fin. 

¿Es el arte la exteriorización del egocentrismo?

Si un día lograse exponer, ¿podrían tildarme de egocéntrica?, ¿me sentiría ofendida?

¿Es malo que un artista sea egocéntrico y base su obra en su propia historia?

¿Crear no es el fruto de la necesidad de expresar, de expresarse?

¿Hemos sido capaces de superar el antropocentrismo del Renacimiento?

¿Hay inspiración mayor que el ser consciente de la propia existencia? 

¿No sirve el arte, acaso en parte, para que el autor sea más consciente aún de las coordenadas donde habita? 

MUSAC 

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Una canción de los años '20 suena en la radio, pero el sonido del agua apenas me deja escucharla. Los cristales se han llenado de vaho.

Pienso en la foto de la niña. Salió movida, sí, pero me gusta.Me recuerda a alguien.

Espero que no pesen en su espalda todas las frustraciones que arrastramos cuando de adultos vemos nuestros sueños infantiles truncados. 

O sea, soy divina de la muerte. Cágate lorito.

Por mi carita blanca, mi acento impecable, por ser joven y supereuropea, tía, disfruto de mogollón de megaventajas. Da igual que cobre una mierda o que mi contrato sea para echarse a reír. Eso no importa. Tía, soy superblanca y eso es como pegarle una etiqueta de Levi's a un vaquero del mercadillo. Garantía de solvencia.

O sea, te lo juro por arturo.

Y mira que estás de buen ver, pero por ser tener un horripilante acento portugués, la piel tostada (quién sabe si es falta de higiene, tía, qué asco), pues osea, chato, no tienes derecho a nada, nada, nada. Da lo mismo que tu contrato sea indefinido y que curres hasta los huevos por ganar tus 1200 euros redondos. Da igual que tengas papeles legales y que cumplas los requisitos. No no no, tu madre tuvo la mala ostia de parirte en Brasil y hale, ahora pencas, te jodes y disfrutas de tu marginación.

Da lo mismo que tu madre se esté ganando la artrosis limpiando la mierda que los supercivilizados dejamos por ahí, da igual que reparta sonrisas por doquier, da igual que esté peleando por salir adelante pese a todo, da igual que siempre esté de buen humor, da igual que sea honrada, da igual que sea sencilla, da igual que le gusten las estrellas y disfrutar de sus hijos.

Da igual. No es de aquí y aquí no vale una mierda.

Da lo mismo que tú hayas dejado tu vida allí, en el País Tropical. Da lo mismo que tengas la mirada transparente, que tengas ganas e iquietudes. Dda igual que quieras a tu madre y la cuides. Da igual que trabajes bien. 

Da igual. No eres de aquí y no vales una mierda.

Ah, pero nosotros "semos" supereuropeos, superblancos, superideales de la muerte, supercivilizados, supercultos y no nos la chupamos porque no llegamos.

¿Que tú te jodes de hambre? Ahhhhhhhh, no haber permitido que allá en siglo XV os colonizásemos y os quitásemos vuestro patrimonio cultural, natural y vuestra identidad. Tío, no erais cristianos, por dios, ¡¡¡a dónde íbamos a parar!!! Y ya se sabe, el oro es de dios.

Mecaguenelputosistema.