No creas que por marcharte, Vicen, has dejado de sembrar.

En cada pequeño gesto has imprimido el sello de tu fuerza, tu inteligencia y tu sabiduría. Y recordándote sigo y seguimos aprendiendo.

Te perpetúa la estela de quienes brillan con luz propia.

El tiempo no hará más que ensalzar tu obra y hacer evidente tu férrea lucha.

Sólo hemos necesitado conocernos para querernos.

Te llevo siempre conmigo. 

 

No es tuyo ya ese cuerpecito envejecido, maltratado y ajado, que el tuyo lucirá hermoso, sonrosado y fuerte.

Esas lágrimas que han corroído tus mejillas y las han llenado de acanaladuras ya no tienen motivo, que brillarán tus ojos como el agua alentejuelada del manantial.

Ya no escucharás la voz apagada con la que apenas dices algo, que podrás tejer con tus cantos las historias más bellas que jamás has oído, hablarle a la luz, susurrarle al verano...

Abandonarás el sarmiento de tus manos por otras dulces, carnosas y suaves que acariciarán y sentirán las maravillas de la piel, de afecto...

Y esas viejas zapatillas raídas que han peregrinado infinitos caminos por el pasillo oscuro de tu casa, permíteme que las tire, no las necesitas, porque te van a salir alas de blancas y grandes plumas en la espalda, para llegar muy lejos y muy alto, donde la luz caliente tu piel y el aire despeine tu cabello negro y brillante.

Querida Vicen, se acaba tu sufrimiento, se acaba la pena y el llanto y el hambre y el dolor. Se acaba la soledad y la locura.

Aquí llenarás el vacío con los recuerdos que siempre te han hecho una mujer de la cabeza a los pies. Ya nos has regalado bastante con conocerte. Y  nos has enseñado suficiente con tu lucha.

Márchate y libérate. Vive allí lo que no has podido vivir aquí.

Venga, ¿a qué esperas?

Le voy a terminar pidiendo a mi madre su anillo de ex-casada.

Mujer, de condición civil no conocida busca:

Personas para un grupo de trabajo de investigación educativa.

Requisitos:

• Seriedad.
• Ganas de trabajar e investigar.
• Capacidad para innovar.

Resultado de la búsqueda: dos personas.

• Persona 1: Mujer, 30 años.

Después de mostrar gran entusiasmo expreso, no acude a la primera reunión. No presenta excusa por el plantón ni da señal de vida alguna (ni tan sólo responde al móvil).

• Persona 2: Hombre, unos 35 años.

Confunde los requisitos solicidatos, y a su entender debieron ser:

Requisitos:

• Ganas de juerga.
• Ganas de ligar.
• Falta de interés por el verdadero motivo del grupo.

El plantón de la persona 1 ya me molestó. 

Pero la actitud lividinosa, sin siquiera conocerme; la falta de consideración hacia el proyecto que nace, la sorna con la que pretende llevar el tema me resulta doloso y me lleva a la permanente conclusión de que la mayoría de los hombres son penecéfalos.

¿No puede una mujer mantener una actitud amable y cordial con un hombre sin que éste lo confunda con una invitación a la cama?

 

 

 

Darín está trastocando mis sentidos.

LA SEÑAL. Tal vez no sea la mejor película que haya hecho, pero su actuación es como siempre impecable.

Film de cine negro clásico, hasta el punto de trasladar al espectador a una sala de los años cincuenta.

Fotografía original, a la antigua usanza, con primeros planos intensos y planos generales cargados de significado. Argumento retorcido, propio del género, con un final interrogante que invita a la elucubración.

Lo original de la película es su desarrollo en Argentina, el acento (delicioso) argentino del grupo de mafiosos y de los detectives... 

Pero si hay algo que llena la película, por encima de la banda sonora, del argumento, de la fotografía es el beso de la sala de cine, con lagrimita de la prota incluída, con luz ténebre enneblinada por el humo de los cigarros. Un beso pasional, animal, instintivo... Un beso a lo Humphrey Bogart, a lo Rhett Butler.

Darín besa a la actriz, a la espectadora, a la mujer. Es el beso con que todas soñamos, lo hayamos recibido o no. Es el beso con mayúsculas, el que nunca pasará de moda.

Hacía tiempo que no veía un beso de película.

Los había visto de lejos. Me hice la longuis. 

Soy consciente de que sé andar en bici por ciudad.

También soy consciente de que ponerse a tiro de los conductores de vehículos es un riesgo innecesario muchas veces, así que cuando no hay jaleo, prefiero ir por la acera.

Soy consciente de que la pasarela del Museo de la Ciencia de Valladolid está declarada como de coexistencia de peatón y ciclista.

Pero lógicamente, los munipas me pararon por circular a velocidad ridícula (iba detrás de unos ancianos) a una distancia más que prudente por la pasarela mencionada, zona de coexistencia.

El agente se dirigió a mí en tono jocoso, incluso alegre: -Señora, o señorita. No está permitido circular por aquí con bicicleta, aunque me consta que sabe manejarla con prudencia.

Intenté excusarme con lo de la coexistencia de tal sitio ante la incredulidad inamovible del pitufito en cuestión.

Notaba cómo mis mejillas se iban coloreando de pura rabia, cuando abrió la boca el acompañante, que resultó ser una antigua amiga.

Y digo lo de antigua porque un día lo fue y dejó de serlo radicalmente, por un problema que jamás entendí.

Detrás de unas macrogafas de sol pronunció mi nombre, acompañado de: "mejor es que te bajes de la bici".

Espero, doña M. que la puñalada te haya sabido a gloria. Sí, don Estado te ha dado poder para hacerme bajar de la bici cuando USÍA lo ordene.

Pero la catadura moral que nunca tuviste no la obtendrás con ese uniforme azul y esas botas militares que no hacen más que esconder un evidente complejo de inferioridad.

En fin, seguiré haciendo uso de mi bici a sus espaldas, doña M., y cuando su dedo vuelva a señalarme volveré a bajarme de mi transporte no contaminante, que por cierto, usted usa a discreción también por las aceras.

Hay que joderse...

Qué atareada estaba siempre.

A duras penas sacaba un rato para leer. Siempre que lo hacía era los minutos previos al sueño, entre cálidas sábanas que me inducían irremediablemente al más delicioso sopor.

El libro caía junto a la cama y sus hojas no avanzaban nunca. 

Ahora no tengo tele en casa. He decidido no tenerla. Insisten en regalarme una, con TDT, hiperplana, hiperligera, hiperagobiante, hiperabsorvente, hiperalienante...

No quiero, porque ahora sí tengo tiempo para leer.

No es que le dedicara mucho tiempo a la caja tonta. Si acaso alguna hora nocturna, pensaba que así desconectaría del ajetreo urbano. Erróneo plan.

Es verdad. Vivo menos informada.

Ya no sé si Fulana se ha implantado otro par de kilos de silicona, o si Fulano ha declarado su amor monetario por la famosa modelo aquella. Me ahorro presenciar los insultos naranjas y rojos, los amarillos y rosas.

Y ya estoy pensando preparar mi cueva contra el ataque electoral para el que quedan brevísimos meses.

Me llenaré de libros. Libros de ciencia ficción, libros de poesía, literatura alpinista, clásicos. Apuntalaré la puerta, las ventanas con libros. 

Y me iré a soñar con los cuentos que me cuentas.

Una inmensa cebolla, de múltiples caparazones. Cuanto más externos más endurecidos y secos.

Crecía indefinidamente. Las capas se iban superponiendo y sumando a las anteriores.

Hasta que un día, la cebolla parecía más piedra que tubérculo. 

Rodaba por campos, asfalto, por cubierta de barcos y en el fondo de un carromato.

Un niño pega una patada a la cebolla, porque creía que era guijarro de río. Otro la utiliza para hacer bonitas ondas en el agua, lanzándola lejos y abandonándola en el fondo del mar. Otro la metió en su caja de colección de piedras, era singular.

Nadie intuía que había vida dentro.

Había empleado toda su fuerza en mantenerse inalterada, en compactar su estructura.

Pero ahora la cebolla llegó a un jardín verde, húmedo, generoso. Nadie le da patadas. Nadie le hace daño. Ya no necesita su caparazón. Las capitas exteriores se van cayendo, como se le cae al guerrero su armadura cuando ha finalizado la guerra. O como cae el sedimento sucio de un tronco al amor de la lluvia.

Y afloran las suaves curvas, blanquecinas, jugosas de un fruto tierno que llora o hace llorar.

Y descubre aquello que nunca tuvo tiempo de disfrutar. Se hace consciente de realidades asombrosas.

Y brota en ella, de una vez, aquello que nunca se atrevió a florecer

Cuento mis amigos con los dedos de una mano mutilada.

No está.

Ya no lo busco, porque no está.

No está ni al otro lado del teléfono.

Ni al otro lado de la puerta.

Ni al otro lado de la mesa.

Ni al otro lado de la alegría.

Ni al otro lado de la tristeza.

Se lo llevaron las cosas vanales de este mundo.

Se montó en su descapotable rojo, del brazo de aquella rubia infiel, rodeado de "amigos" de sonrisa profidén.

Y aquí se quedó su AMIGA. Sentada en el muelle, como la loca de San Blas.

Diciendo adios con la mano y con una ronrisa que oculta la resignación.

Aquí me quedo, con mis pequeñas cosas. Con mis rayos de sol, con mis flores de invierno.

Mis cosas caben en el cuenco de la mano.

Aquí me quedo, con un amigo menos. Ya casi ni me quedan.

Que tus COSAS sustituyan a tus AMIGOS. Y nunca saborees el sabor de la SOLEDAD.

Seguiré en el muelle, aunque sé que no volverás.