Necesitábamos una escapada que nos dejara un sabor de boca dulce.

Después de muchos años repetimos el Espolón Manolín, en la Cabrera. Y no nos decepcionó.

Hizo un precioso día de cielo añil y horizontes infinitos. Los aviones y las lavanderas se acercaban a nosotros en su vuelo frenético y zigzagueante. La brisa de jaras y tomillos refrescaba el sofocante calor que calentaba nuestras espaldas sin piedad, pese a estar en estas avanzadas fechas del otoño.

Dejo algunas fotos (para la envidia del personal) :P

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Se celebra la subida pedestre al Angliru.

Casi 400 corredores emprenden la dura ascensión al puerto de carretera más duro de la red asfaltada de nuestro país.

Todo perfecto. Un día lo suficientemente nublado para que el sol no hiciera aún más penoso el sufrimiento y lo sufcientemente cálido para que los músculos no se agarrotaran por el frío.

Suben los corredores en un pelotón muy estirado. Profesionales y aficionados ponen a prueba su motor cardíaco y muscular con mejor o peor éxito.

Antes de las rampas más duras, una mesa con botellines de agua servirá de escaso alivio a los ascensionistas.

Las fotos muestran el estado en que quedó sólo esa pequeña zona de avituallamiento. Por supuesto, no hemos fotografiado paquetes de tabaco, botes de batidos, zumos, patatas fritas, collias... que allí dejaron amablemente los espectadores de la carrera, para el deleite de la vista de quienes disfrutamos de esa zona cuidando de no estropearla.

Al día siguiente cuatro gilipollas lo recogimos todo.

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¡Cómo iba a durarme la tranquilidad tanto tiempo! ja, ja, ja.

Quienes viven cerca de mí (pocos, cada vez menos) saben que este año será complicado. En junio me presento a unas opos que, por aquel entonces, llevaré preparando dos añitos de na.

Los nervios ya empiezan a ocupar su lugar, como si fuesen a presenciar un espectáculo. Algunos días los veo ahí, ahí mismo, riéndose de mí despiadados. Otros días busco, miro y veo que no están, que no hay nervios.

Pero sé que en el momento más crucial nos batiremos en duelo y acabarán ellos conmigo o los derribo sin saber cómo ni por qué (que ya me ha pasado en alguna otra ocasión). Un duelo rápido, en el instante previo a enfrentarme al tribunal...

¿Alguien conoce algún remedio para acabar con esta parte instintiva, irracional e indómita del ser humano?

Mientras tanto, el otoño llegando. Infinidad de árboles que visitar: las hayas ya empiezan a estar rojizas. Los chopos conservan aún gran parte de sus copas en amarillo rabioso... Otros se llenan de frutos: los madroños están a pedir de boquita, los higos, ¡las moras!, las uvas... La berrea llena los bosques de sonidos increíbles y es facilísimo encontrarse con un bicho de semejante talla en medio de un camino... Y la atmósfera, ¿qué me decís de todas esas nubes que anuncian el invierno? Las grandes masas de cirros vienen precedidas por las nubes-pluma de hielo. Los cielos enladrillados, cúmulos convulsos, las primeras nevadas...¿Cómo voy a atenderlo todo? No puedo perderme un otoño, ni un invierno, ni una primavera, porque nunca se sabe cuál va a ser la última, y ¡porque cada vez las cosas suceden de manera diferente!

Ay.

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Doce días para los 808 kms que separan Roncesvalles de Santiago.

Doce días donde hemos visto la gran humanidad del hombre y sus más viles miserias.

Doce días que muestran cómo se va destruyendo el espíritu del camino, comido por un consumismo destructor y muy lejos de aquella peregrinación céltica que seguía el camino de las estrellas.

Doce días en los que también han florecido las buenas relaciones entre tanta vanalidad.

Merece la pena quedarse con lo mejor y olvidar lo demás.

Ahí va una pequeña selección de imágenes.

(Quien quiera más información sobre el Camino Francés en bicicleta, no dude en preguntarme cualquier cosa)

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Hablas tan agudo que ya no te oigo. Tu voz no pertenece al espectro de ondas que mi cerebro es capaz de decodificar. Veo gesticular tu boca, pocas veces frente a mi, pero no logro entenderte, por más que me esfuerzo. Mi oído nunca alcanzó a oír ese ámbito y tu voz se agudiza con el paso de los años.

Te mueves tan deprisa, de unos brazos a otros, de unos sitios a otros, de unas sonrisas a otras que ya no me molesto en buscarte. Tantas vueltas te tambalean y cuando, como peonza recuperas tu punto de equilibrio, vuelven otra vez a darte cuerda y vuelves a girar de una esquina a otra del tablero.

Te sonrío levemente, intentando hacerte ver que jamás imploraré tu atención. Te sonrío para no conmoverte, para no molestarte, para que sigas en tus altas frecuencias de voz, de movimiento, de gesto.

Jamás te he reclamado a gritos. No sería más que un aporte extra al estruendo del que te rodeas. En todo caso, siempre te he llamado en silencio, escondida tras mi leve sonrisa. Te he llamado con los ojos, siempre con los ojos. Pero me has mirado pocas veces...

Tú hablas mucho y yo miro mucho. Dos lenguas incompatibles. Un eclipse de lenguas.

Por la necesidad de ir a algún sitio sin precuparse del destino.

Buscar sin importar qué encontrar.

Vérselas frente a frente con los elementos, y asumir con resignación nuestra limitada capacidad de lucha.

Abrir los sentidos a cualquier estímulo, sin necesidad de cerrarlos para protegerlos.

Sentir el viento y la lluvia resbalando por la cara.

Sentir el suelo, las piedras, el corazón palpitando desenfrenado.

Por sentirte más tú. Por mostrarme más yo. Por vivirnos un poco más, sin el ruido ni las interferencias de esta mierda de sistema.

Por eso y por muchas cosas más me marcho con mi máquina. Las alforjas llenas de lo justo y el espíritu vacío para llenarlo de todo aquello que recoja en El Camino.

Hasta pronto.

Itaka

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,

ni la cólera del airado Posidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Posidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,

y comprar unas bellas mercancías:

madreperlas, coral, ébano, y ámbar,

y perfumes placenteros de mil clases.

Acude a muchas ciudades del Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:

llegar allí, he aquí tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.

Sin ellas, jamás habrías partido;

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,

sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

Aprendí que cuando no puedes cambiar el mundo hay que adaptarse a él.

Es más económico, más práctico, más saludable.

Pero cuando hay que pasar la segadora sobre el útero que recorriste paso a paso, la sabia de la hierba  sabe a sangre, a desasosiego y a falsos macarrones con tomate.

Ha caído la noche en aquella tierra que en todos los planetas del mundo tiene luz. Se ha bajado la persiana para siempre, aunque seguro de vez en cuando pase algún pez abisal que permita ver fugazmente las arrugas de la corteza continental y la sequedad de los océanos.

Caen margaritas a mis manos. Huelen a pescadilla frita para cenar. Huelen a la inteligencia de Siza. Son ya margaritas cortadas, muertas, como las manos de un artista mutilado.

Pero yo tengo que pasar la segadora. La radio me impide oír el ruido de mi máquina (Vuelta al mundo en ochenta libros), las lechuzas de todas las cumbres acarician los sueños y hacen olvidar la segadora. Pero tengo que pasar la segadora, tengo que pasar la segadora, tengo que pasar la segadora.

Tengo que pasarla sobre el césped que nunca terminó de crecer. Porque nunca hubo luz suficiente. Porque se ha echado la noche irreversible. La noche de los falsos macarrones con tomate.