Creatividad reprimida ][ Nueva cámara de fotos

Interminables apuntes ][ Guías de montaña

De lunes a viernes: No Disponible-Estudiando ][ Sábado y Domingo: No Disponible- Allá arriba

Aislamiento del mundo ][ Permanencia de quienes no les importa

Concavidad opresora ][ Sueños de expansión

Menudeces impertinentes ][ Dosis saturadas de adrenalina

Estancamiento ][ Transición

Realidad diaria ][ Realidad vertical

Silencio ][ Libre expresión

Sometimiento ][ Ensoñación

Dicotomía ][ Convencimiento

Frialdad ][ Amaneceres en tu espacio

Lo de aquí ][ Y lo de allá

Del primer golpe se doblegan las rodillas.

Ese sucedió pronto. Muy pronto. Muchos muchos años atrás. Antes de que las rodillas fuesen lo suficientemente fuertes como para mantener en pie el cuerpecito que sostendrían el resto de su vida.

Desde entonces se tuvo que acostumbrar a caminar de rodillas, a rastras, a escondidas, pese a lo que cayese de encima o surgiese del suelo.

No son sus rodillas fuertes, pues nunca se creó tal parte del cuerpo para caminar. Podría parecer que a fuerza de kilómetros y de tiempo la piel se podría haber endurecido y adaptado para tal inusual misión. Pero no.

Sus rodillas se van inflamando y están tan deformadas que es imposible que pueda caminar sobre esos pies que nunca pudo usar. No sabe erguirse y tiene miedo.

Las zancadillas son caídas seguras. Se ha acostumbrado a reprimir las lágrimas o a secarlas rápidamente. Gritar es absurdo. Su voz se pierde entre el barullo de mil causas pendientes.

-¿Y por qué sigues caminando y no te detienes en algún lugar seguro?

-Porque tengo que conseguir un sueño.

Quiero un lacito azul, sí.

Para manifestarme en contra de aquellos que merman mi libertad.

Para conjugar sin acritud el verbo criticar (constructivamente).

Para pedir a aquellos que polemizan sin argumentos sólidos que cierren ya sus bocas de loro.

Para que la cerrazón mental abandone nuestro Senado.

Para que se deje de manipular la opinión de la mayoría en favor de la estrechez de miras.

Para que la opresión de aquellos que no saben perder se convierta en apoyo y en conjugación de esfuerzos.

Para que los periodistas dejen de sobetear lo que los políticos dicen y aporten una información real.

 

Quiero un lacito azul, sí, que no me defina políticamente.

Quiero un lacito azul inofensivo, que manifieste mi amor por la libertad, no por la intransigencia.

 

Pero no puedo ponérmelo. Unos cuantos se han encargado envenenar los lacitos azules que (ójala no) veremos por las calles.

Deberían al menos, dejarle salir para pisar los charcos de la calle, con los pies descalzos.

Diez días entre esas cuatro paredes blancas agarrándose como puede a las marras de vida que no quiere dejar escapar. Se aferra hasta perder la serenidad al AQUÍ.No quiere irse.

Ayer apretaba mi brazo con fuerza contra su costado mientras paseábamos los tres, su "perchero" de líquidos, ella y yo por el largo pasillo de la primera planta. Se supone que era yo la iba a distraerle de su inseguridad y de su dolor, y fue ella la que tuvo que serenarme a mi.

Yo no la vi enferma. Vi a la de siempre, pero en otro lugar. Y como tal actué.

Poco a poco le voy dibujando pinceladas de la extraña biografía que firmo todas las noches. Ayer contándole cosas de mi rompí a llorar, porque últimamente lloro mucho. Y con la misma serenidad con que acoge la amplitud de mis sonrisas, también se dejó empapar del amargor de mis lágrimas. Y me abrazó, pasillo arriba, pasillo abajo, sin abrir los brazos. Pero me abrazó.

Le deberían dejar pisar los charchos de la calle. Porque lo haría despacio, sin salpicar, metiendo los pies para sentir el agua fría y darse cuenta de que sí, de que esta viva. Bien viva.

 

 

Cada noche subo a mi habitación procurando hacer el menor ruido posible.

Los pensamientos dañinos se van posando sobre mi fondo de ojo hasta invadirme por completo. No quiero que nadie se dé cuenta.

Dejo de ser la que amanece viva y hambrienta de más vida aún para convertirme en ese púgil dolorido que sobre la arena del circo recibe siempre más de lo que da.

Recuerdo mi mundo de colores, ese al que recurría cuando vivía "mi primera guerra".

Sigue latente. Los rotuladores en la mesa. Mis pantalones naranjas. El gusto por los abrazos. El color morado. Mi cama de otro siglo. Mis sueños en voz alta. Mi propio mundo, lejos, muy lejos de este. Mis recuerdos. Mis poemas. Dibujos, diseños se cuelan entre mis papeles...

No hago más que continuas llamadas a esa gran burbuja. Me rodeo de cosas que traigo de allá, y más ahora, cuando tengo que sumergir mi expresividad, mi fantasía, en pos de una horrible y cuadriculada puesta en escena.

Se acumula el grito en mi interior.

Me seguiré rodeando del espíritu de Ofelia.

Epicentro.

Vibra el suelo.

Ya noto los nerviosos pulsos de la tierra en mis pies. Rebotan en mis entrañas.

En un fondo gris, las violentas nubes verdosas se enroscan como una gran colonia de víboras. El huracanado viento las trae hacia mi.

Espero paciente. Desnuda. Me he ido despojando de todo a lo largo de estos años. Ya sólo peleo con mi piel al descubierto.

Las heridas son demasiadas. Muchas se infectan irremediablemente. Me duelen de forma aguda, amarga y sumamente irritante.

Ni siquiera en mi más mísera situación he visto mermada mi capacidad para crear terremotos.

Descalza absorbo la energía que del suelo virgen mana. Asciende por mis terminaciones nerviosas y me impulsa hacia arriba con poderosa energía.

Las fuerzas se han empezado a desencadenar. Probablemente sea imparable.

Desentierro mi viejo tao, guardado bajo tierra. Abro los brazos y miro al cielo. Respiro la electricidad.

"...Hay algo que no llego a entender, ni siquiera hoy: al final me invadió una extraña sensación de desinterés y de confianza, que comprendía incluso la muerte. Ciertamente, suena absurdo... al mismo tiempo seguía preparando té; para el caso de que cesaran las tormentas... pero también para el caso de que duraran más tiempo de lo que pudiéramos soportar." Kurt Diemberger. Entre cero y ocho mil metros.

 

 

 

 

Como siempre, un oasis ahí mismo. Este fin de semana, sin ir más lejos.

En Vilanova de Meiá se organizan las Jornadas de Escalada Artificial que reúnen a los más grandes de las paredes, y en especial, a los que progresan por las alturas empleando esta modalidad.

Algunas de las caras aparecen estampadas centenares de veces en las revistas y los libros que disfruto, otras serán totalmente desconocidas... Viene gente de Alemania, Francia...

Va a ser emocionante. Muy emocionante. Me voy a sentir como cuando un pez sale de su pecera y comienza a nadar por el mar, jejeje.

Y en cierto modo es lógico. En una provincia donde la horizontalidad prima sobre la verticalidad, en una zona donde la escalada artificial no está bien vista (porque aquí no está bien visto nada)... Después de dos meses sin poder apenas tocar las paredes por el frío (y dedicarnos de lleno al descubrimiento de rincones sobre dos ruedas y a pedal)...¡¡¡Cómo no voy a sentirme como pececillo colorao de feria en el medio del océano!!!

Pero eso no hace sino acrecentar mis ganas de ir. Estarán por allí Armand Ballard, Silvia Vidal y un montón de gente que tiene mucho que enseñar. :oD

Ya tengo la lista de cosas preparada para empezar ahacer mochilas y petates hoy mismo.

No puedo resistirme al encanto del papel y el bolígrafo. Me encanta escribir y aún luzco una agenda preciosa de Ágata Ruiz de la prada, azul con una luna verde en medio, jeje. Qué se le va a hacer. Luego las guardo y cuando pasa un tiempo es interesante ojearlas. Siempre hay testimonios de los sitios a los que voy.

Normalmente, las listas no distan demasiaod unas de otras, pero siempre es emocionante elaborarlas, aunque sean de una semana para otra. Es una manera de empezar a viajar.

Aquí podeis encontrar más información sobre las jornadas (y sobre el mundo de la escalada en general)

Ah, y por supuesto, feliz año.

 

 

 

 

 

Absorta distingo la doble cara de la moneda.

Me sorprende la facilidad con que se da la vuelta. Descubro mi impotencia al intentar controlar su ritmo.

Con la marea se mueve mi pelo, mi vestido, y toda yo me ondulo. Con la marea.

Las corrientes son demasiado fuertes. Es prepotencia intentar frenarlas, intentar resistirse...

Es mejor ondular.

Ser flexible para no ser arrastrado, como hicieron LOS GRANDES.