Ni siquiera voy a mencionar a qué corriente política representa, para que no se me tache de parcial.

En primer lugar se nos invita a participar en un concurso de fotografía artística cuya temática está dirigida a captar lugares de Valladolid recientemente reformados.

Como tal nos lo tomamos y con intención de hacer ver nuestro "ojo" artístico presentamos nuestras fotos, por lo visto casi mil.

Unos cuantos fuimos nombrados ganadores y asistimos a una pomposa y protocolaria entrega de premios de manos del ilustrísimo alcalde, de su queridísima concejala de Turismo y de la oronda concejala de Cultura, antigua directora y profesora del Conservatorio de Música de esta "noble villa" como gusta el alcalde denominar a su ciudad.

Se nos hicieron firmar varios documentos. Uno de ellos permitía el libre uso de la foto presentada y premiada de cada uno de los galardonados.

Rúbrica va, rúbrica viene.

Al poco, los buzones de absolutamente TODOS los vecinos de Valladolid se llenaron de unos libritos donde aparecían nuestras inocentes fotos (cargadas de intención artística, no de intención política) que servían de justificante político de nuestro querido alcalde. Le hemos puesto color a SU campaña política.

Por supuesto, en el librito no aparece ninguna mención al motivo por el que se eligen cada una de las fotos. No. La foto sirve de motivo para hablar de cómo estaba antes la zona fotografiada y cómo luce ahora.

Antes, antes, antes... ¿antes de qué?

Todas las imágenes se comparan con otra foto retrospectiva que muestran el "desastre" en el que estaba sumida la ciudad.

¿Pero de qué año son las fotos antiguas? Por que son MUY antiguas. La mayor parte de ellas son tan antiguas que ni siquiera muestran las reformas urbanas que realizó el anterior alcalde, casualmente de la otra tendencia política.

Vamos, que nuestro querido de la Riva se ha saltado a la torera el esfuerzo que su predecesor imprimió en la ciudad.

De la Riva, de la Riva... ¿a que resulta familiar el nombre? Si, verás, aquel que adjudicó recientemente un pisito de protección oficial a su hijo, que ostenta el cargo de inspector de hacienda y seguro seguro está muerto de hambre y no tiene para pagarse un piso corriente y moliente.

Como no quiero caer en la demagogia ni en la crispación barata, para muestra un botón. Os adjunto algunas de las fotos que se incluyeron en el librito con la correspondiente comparativa.

El color de fondo de las imágenes es el que les sirve de fondo en el librito famoso.

Obsérvese que por la antigüedad de los coches que aparecen en las fotos retrospectivas, se puede deducir que algunas pertenecen a la década de los sesenta. Hay que tenerlos bien puestos para comparar una ciudad en los '60 con una ciudad de hoy e incluir "eso" en una campaña política.

Lo dicho, las malas artes de un político sin escrúpulos.

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Finalmente era un día gris. Sí.

Como algodones descuidadamente desgajados, las nubes se alargaban en un cielo que aún apenas brillaba. Pero sí, finalmente, se ha cubierto de un gris blanquecino.

De vez en cuando levantaba la mirada y tras los cristales veía cómo se encapotaba la luz que desfilaba entre los tejados rojos.

Se afanaba en harinar bien la masa que moldeaba entre sus dedos, largos y blanqueados. El horno estaba casi listo y aún debía dar forma a los bollos, colocarlos en la bandeja y huntarlos con clara de huevo por encima, para que brillaran. A los niños les gustan que los bollitos brillen. Siempre los vende mejor cuando relucen sobre el mostrador.

Las tardes en que la luz del ocaso se cuela por el ventanuco desde donde hoy mira, se puede ver harina maquillando aire de blanco. Siempre lleva harina en su delantal, en su escote, la punta de la nariz, y probablemente,en el pelo que se desliza bajo su cofia, también blanca.

Pero hoy la luz es gris y la trastienda parece algo triste.

Aún así, sus mejillas siempre están rosadas.

Compensa ser inconformista.

Ayer denuncié. Denuncié la manipulación a la que nos tienen acostumbrados determinados políticos. Denuncié sin mucha esperanza, sola. Denuncié por necesidad de expresarme, pese a que me aconsejaron que me callara.

Pero denuncié y di en la diana.

Horas después me reuní con ella. Me había oído por la radio y había logrado mi número de teléfono. Ni siquiera tuve el detalle de invitarle a tomar café. Supongo que tendré muchas más oportunidades. No será la última vez que nos veamos.

Contra el sistema no se puede pelear, pero sí podemos reunirnos para expresarnos sin que nadie nos censure.

Alguien entra en mi historia.

Recógelas. Se te han desprendido de la espalda.

En sus instrucciones indica: "En caso de no usar, guardar en lugar ventilado. No exponer a la luz del Sol"

A las personas se les caen las alas frecuentemente. Es tan común como dejarse las llaves en casa. Pero olvidan recogerlas y queda todo hecho un asco.

Desde aquí arriba se ven apiladas en los rincones de las calles plumas blancas desgajadas de centenares de personas que olvidaron mirarse a las espaldas. Si las alas no se usan, se caen, irremediablemente. Y si una vez que se caen no se recogen y se guardan, se pudren. Como todo en esta vida.

Pisada la tierra es difícil despegar. Las raíces crecen rápidamente de los dedos, de madera dura y poderosa. Las alas efímeras poco pueden hacer contra un ancla que hiende el suelo.

Yo no vuelo a ras de suelo. No puedo acercarme.

Ahora que lo pienso, tal vez haya sido un disparo certero el que te haya derribado. No lo sé. No gritas, ni siquiera en tu caída.

Recoge tus alas, anda, y no dejes que se pudran. Tal vez un día puedas volver a ponértelas.

Creatividad reprimida ][ Nueva cámara de fotos

Interminables apuntes ][ Guías de montaña

De lunes a viernes: No Disponible-Estudiando ][ Sábado y Domingo: No Disponible- Allá arriba

Aislamiento del mundo ][ Permanencia de quienes no les importa

Concavidad opresora ][ Sueños de expansión

Menudeces impertinentes ][ Dosis saturadas de adrenalina

Estancamiento ][ Transición

Realidad diaria ][ Realidad vertical

Silencio ][ Libre expresión

Sometimiento ][ Ensoñación

Dicotomía ][ Convencimiento

Frialdad ][ Amaneceres en tu espacio

Lo de aquí ][ Y lo de allá

Del primer golpe se doblegan las rodillas.

Ese sucedió pronto. Muy pronto. Muchos muchos años atrás. Antes de que las rodillas fuesen lo suficientemente fuertes como para mantener en pie el cuerpecito que sostendrían el resto de su vida.

Desde entonces se tuvo que acostumbrar a caminar de rodillas, a rastras, a escondidas, pese a lo que cayese de encima o surgiese del suelo.

No son sus rodillas fuertes, pues nunca se creó tal parte del cuerpo para caminar. Podría parecer que a fuerza de kilómetros y de tiempo la piel se podría haber endurecido y adaptado para tal inusual misión. Pero no.

Sus rodillas se van inflamando y están tan deformadas que es imposible que pueda caminar sobre esos pies que nunca pudo usar. No sabe erguirse y tiene miedo.

Las zancadillas son caídas seguras. Se ha acostumbrado a reprimir las lágrimas o a secarlas rápidamente. Gritar es absurdo. Su voz se pierde entre el barullo de mil causas pendientes.

-¿Y por qué sigues caminando y no te detienes en algún lugar seguro?

-Porque tengo que conseguir un sueño.

Quiero un lacito azul, sí.

Para manifestarme en contra de aquellos que merman mi libertad.

Para conjugar sin acritud el verbo criticar (constructivamente).

Para pedir a aquellos que polemizan sin argumentos sólidos que cierren ya sus bocas de loro.

Para que la cerrazón mental abandone nuestro Senado.

Para que se deje de manipular la opinión de la mayoría en favor de la estrechez de miras.

Para que la opresión de aquellos que no saben perder se convierta en apoyo y en conjugación de esfuerzos.

Para que los periodistas dejen de sobetear lo que los políticos dicen y aporten una información real.

Quiero un lacito azul, sí, que no me defina políticamente.

Quiero un lacito azul inofensivo, que manifieste mi amor por la libertad, no por la intransigencia.

Pero no puedo ponérmelo. Unos cuantos se han encargado envenenar los lacitos azules que (ójala no) veremos por las calles.

Deberían al menos, dejarle salir para pisar los charcos de la calle, con los pies descalzos.

Diez días entre esas cuatro paredes blancas agarrándose como puede a las marras de vida que no quiere dejar escapar. Se aferra hasta perder la serenidad al AQUÍ.No quiere irse.

Ayer apretaba mi brazo con fuerza contra su costado mientras paseábamos los tres, su "perchero" de líquidos, ella y yo por el largo pasillo de la primera planta. Se supone que era yo la iba a distraerle de su inseguridad y de su dolor, y fue ella la que tuvo que serenarme a mi.

Yo no la vi enferma. Vi a la de siempre, pero en otro lugar. Y como tal actué.

Poco a poco le voy dibujando pinceladas de la extraña biografía que firmo todas las noches. Ayer contándole cosas de mi rompí a llorar, porque últimamente lloro mucho. Y con la misma serenidad con que acoge la amplitud de mis sonrisas, también se dejó empapar del amargor de mis lágrimas. Y me abrazó, pasillo arriba, pasillo abajo, sin abrir los brazos. Pero me abrazó.

Le deberían dejar pisar los charchos de la calle. Porque lo haría despacio, sin salpicar, metiendo los pies para sentir el agua fría y darse cuenta de que sí, de que esta viva. Bien viva.