Qué ricas me salen las lentejitas. Con jamón, chorizo de cocinar, berza, zanahoria y puerro. Sal, aceite, pimentón rojo dulce y picante y mucho ajo. A la olla y listo, calisto.

Otro día para tirarse de los pelos.

Pero he logrado que 2º de primaria funcione bien. Hemos tocado instrumentos y todo!!! Ahora, los que no tiran son los de 1º. Ni "pa'lante" ni "pa'trás". Ourf. Menuda panda. No puedo dejar de controlarlos un segundo, porque a la mínima se me tiran al suelo, pinchan la goma con el lápiz y se pegan, se escupen... jo der se. Luego he tenido mi apreciadísima hora 25. He aprovechado para seguir dándole caña a la flauta barroca, que mañana tenemos ensayo y para forrar alguno de mis libros. Por cierto, ya he empezado a utilizar fichas de Alicia Martín Baró, que funcionan para Primaria de mimo. Me tomo mi soja en cero coma y al patio, que me toca hoy.

Y qué calor en el patio, por dios. ¿Ha llegado otra vez el verano? El caso es que viendo la bonanza meteorológica y teniendo en cuenta que luego tenía con los de 4 añitos, decidí mandar el programa previsto a la porra y nos salimos al patio (sí, ese que dice Belén que no puede ser el patio), pero sobrepasamos la frontera. Nos fuimos hasta el instituto. Allí hay un árbol seco cuajadito de setas(yo juraría que son boletus)hacia el que no va ningún camino. Aprendimos que un árbol muerto tiene muchísima vida. Vimos sus insectos, su musgo.... Fuimos a ver setas, semillas, castañas, diferenciamos hojas de chopo de hojas de plátano, adivinamos por qué la hierba está verde, nos acercamos con mucho cuidado al estanque... Nos hemos sentado en el suelo verdecido del parque a cantar la canción del otoño... No puedo negar que en ese entorno me he sentido hoy un poco agradecida. Ellos lo han pasado en grande. Hice lo mismo con los de cuatro años B y salí muy bien también. Volvimos cantando la canción y todo... Ourf. Qué gozada.

Luego reunión de ciclo. Me he enterado de que me puedo llevar a los niños a cualquier sitio, así que empiezo a mirar conciertos en Madrid, Salamanca, Ávila o Valladolid para llevarme al tercer ciclo. ¡¡¡Qué bien!!!

Después de la reunión me vuelvo a mi clase a corregir alguna cosilla y casi a las 4 me vengo a comer las ricas lentejitas que hice esta mañana. A la salida, los niños que están en el programa de Tardes en el cole me saludan. Algunos se me pegan a las piernas y me enseñan hojas amarillas que han cogido antes. Las semillas (a las que hemos llamado "bebé de árbol") las tiramos, así que no me han regalado ningún ramillete de semillas. Y las cuidadoras del comedor me saludan con cariño. Son madres de niños del cole y me comentan que sus retoños están contentos con la clase... En fin, no voy a negar que hoy he venido un poquito contenta, muy cansada, pero contenta.

¡¡Y esta tarde aerobis!! :oD

Leer Anecdotario.27_octubre_09 en Allá arriba.

¡Menudo día!

Y menudo fin de semana... Sometida a la infección de mis anginas. Pero bueno, si no se puede ir al monte, pues nada. Una se atiborra una dosis justa de ibuprofenos y paracetamoles y se va al Reina Sofía. ¡¡Sol en Madrid!! pues sí, Sol en Madrid (y muy bien acompañada, como siempre)

Por las fotos podéis ver algunas de las obras visitadas, que no son ni la décima parte de todo lo visto.

El domingo tranquilito, ibuprofeno flotando por las venas y cámara de fotos en mano, a pillar algunas de las escenas otoñales más rabiosas de estos lares (ahora subo alguna foto otoñal).

Y hoy, valiente de mi, me he ido sin ibuprofeno. Y menudo día. Ourf.

Itinerancias, intercambios divergentes con la directora del cra, extraescolares, comida en el colegio a toda caña, compra, alquiler de garaje, conversación con vecinas, y desplome en casa. Directa al ordenador.

Amanece un día tibio (extraño para estas fechas) y me dirijo en cochecito a Diego Álvaro, un pueblo que existe allá, lejos lejos, cercano a Salamanca donde cuento con un vastísimo alumnado de ... 5 niños!! Tachaaaaaaan. En una clase tengo:

Un niño de 4 años
Un niño de cuarto de primaria
Una niña de quinto
Un niño de sexto
Una niña de sexto que repite.

Tela marinera para programar clases conjuntas.

En fin. La cosa sale bastante bien. Me toca ser fría, porque les encanta cotillear y contarme su vida. Y no puede ser.

El más pequeño nos deleita con sus gases durante todas las clases. No hay día que se le escape un pedo. Se pone colorado como un pimiento el pobre y se delata solito. Alboroto pedil y seguimos la clase.

La niña de quinto es una monada. El problema es que lo sabe y trae a los dos maromos por la calle de la amargura. La mayor de todas es de la tierra, se le nota, en la color del rostro, las formas que el buen embutido dehesano proporciona y por las marcas que tienen los lugareños al nacer en la frente, porque se colocan la boina a rosca. Vamos, la chica es todo buena predisposición, pero está claro que no la puso dios en este mundo para ser una gran música.

Después tengo clase de Plástica. Lo pasamos bomba dibujando. Cada uno a lo suyo. Las témperas nos manchan los dedos de negro y azul, las ceras Manley nos alegran las uñas, la viruta de la pintura de madera se cae de los sacapuntas y las gomas no dan abasto a borrar. Me han propuesto poner música durante la clase. Y en un principio accedí hasta que vi qué propuestas lanzaban: Extremoduro, Estopa y cosas por el estilo.

En el recreo voy "descansando" hasta el siguiente pueblo, San Miguel, donde hay el escalofriante número de... ¡¡11 alumnos!! guau. Casi rozamos el lleno total. De los seis de infantil faltaban tres. Y menos mal, porque tengo a uno que vale por ocho. De mayor volverá loquitas a las niñas.

El grupo de primaria abarca la heterogeneidad de 2º de primaria, cuarto, quinto y sexto. Ole también para programar las clases. ¿Qué hacen los de segundo mientras el resto toca la flauta, eh? pues fichas que se va sacando una de la manga como puede. Al menos colaboran y disfrutan de la música.

Salgo a las 2:40 horas del cole y a las 3:00 tengo que estar en Piedrahíta. Me separa la distancia de 30 kilómetros pro una carretera que quita el hipo (o lo pone) unas curvas de herraduras peraltadas al revés, donde no se ve si te va a salir una vaca, un marrano o un trolebús de frente estupendas para relajarle los nervios a cualquiera.

Pues por mis cojo.... que logro hacerme los 30 kms en 20 minutos y comer con la profe que me estaba esperando en Piedrahíta. Porque hoy me toca comer en el cole.

Llego allí toda sofocada, como es natural. Me espera María (nombre falso) para comer y comemos. Como hablamos como cotorras y cuando hablo no como se nos pasa el tiempo volando y me toca meterme el café como si fuese agua.

Y llega la jefa de estudios, el colmo de la diplomacia y del buen estar, y nos ponemos a planificar más cosillas, rellenar los papeles de la itinerancia y demás burocracias propias del oficio.

Cuando, a las 6, creo que mi jornada ha acabado, marchamos María, con la que comí, y yo al Súper a comprar algunas cosillas. Después nos liamos hablando. Suena mi móvil y ¡oh, mierda! me he olvidado de que había quedado con el de la inmobiliaria para visitar un garaje que salve a mi coche de las heladas nocturnas. El de la inmobiliaria llevaba una hora y media esperándome, tiempo que, me ha prometido, ha llenado con otros quehaceres, y menos mal.

Visito la plaza y me la quedo. A ver, no hay otra... pues ¡qué le vamos a hacer!

Vamos a hacer una copia de las llaves. A todo esto, yo cargada como una mula con los libros y una linterna tamaño hueso de cromagnón (porque aquí la cosa está escasamente iluminada por la noche) Vuelvo otra vez a mi coche y lo intento meter en el garaje. Cojones, qué estrecha es la plaza.

Acto seguido me viene un vecino garajil con una liebre despellejada en la mano dándome instrucciones de cómo meter el vehículo en el sitio en cuestión. Qué buena estampa la de la liebre semidespellejada. Sí señor.

A todo esto yo me había quitado una araña del pelo y oltras dos de la ropa, porque hace mucho que nadie entraba en ese garaje. Pero qué de cosas estoy aprendiendo en esta tierra. por dios.

Arf. Llego a casa.

Me asaltan las vecinas. Que si no me funciona el timbre de abajo, que si pueden pasar a ver cómo ha quedado la obra de la terraza, que si puede venir ahora el electricista a arreglarme la tele y el timbre, que si estaba muy rica el aceite que les llevé...

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡AAAAAAAAAAAAAAAAAAaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhh!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Y fin.

Ahora, a la elegante hora de las 21:24 horas aún me falta programar TODO lo de mañana y hacerme las lentejitas. Menos mal que han cambiado la hora.

Así que, con toda la cortesía de que soy capaz a esta hora, me despido y retiro a continuar con mi jornada.

(A ver quién ha tenido narices a leérselo todo)

Buenas noches.

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Leer Anecdotario.22_octubre_09 en Allá arriba.

Leer Anecdotario.21_octubre_09 en Allá arriba.

Anoche, mientras cambiaba el calor de casa por la otoñal dehesa abulense, escuchaba en Radio 3 el programa El Postre. Cálidas voces de los locutores logran apagar el silencio del viaje. Más aún cuando Jesús Munárriz recitó uno de los poemas de su nuevo libro Rojo fuego nocturno, titulado Otoño navegable.

Hablaba de que el cielo se llenaba de panzas de burro, grises, algodonosas. A la Cibeles le chorreaba el agua de lluvia. Los árboles abandonaban sus usadas hojas. Y tiritan, azules, los astros, a lo lejos (¿o esto no era de Munárriz?)

Y hoy salía del cole así, cobijada bajo mi cuello de abrigo, esquivando ráfagas del aire que huele a sierra en albores de la nieve, arremolinada entre diablillos de hojas ocres, con nariz fría y botas mojadas.

Ha caído el otoño aquí con las manos abiertas. La sierra sostiene niebla gris y opaca y los cirros han velado el añil del cielo seco y anticiclónico. Los niños cargan con aborregadas cazadoras, bufandas que saludan al cuello y pequeños paraguas de plástico barato. También ellos hoy estaban de otoño. Desapacibles, inestables, testarudos y arremolinados, como viento del norte. La canción de Clave de sol ha caído como un manto de lluvia y los colores que han elegido para colorear han sido más apagados que otros días. No hemos salido al patio a jugar con arena, a dar patadas al balón, a robar bocadillos y tirarnos de las coletas. Ni siquiera han podido varear los castaños para robar sus primeros frutos.

Por fin alguien ha venido a sustituir a la profe de infantil de 3 años. Una chica segoviana que se lamentaba por la mala suerte que tuvo en las opos. Le he ofrecido pasar alguna noche de invierno en casa, si la nieve le impedía volver. Espero no haber metido la pata. Un día, por tonta, me darán un buen palo.

En fin, hoy no hay anécdotas simpáticas. El otoño se ha ceñido con fuerza a la dehesa y, lejos de hibernar, nos preparamos para sobrellevar el frío de la nieve y de las ausencias.

Leer Anecdotario.20_octubre_09 en Allá arriba.

Cómo avanza la ciencia. Ayer a estas horas dormía los efectos de una anestesia fulminante. Y hoy estoy en mi casa retomando el ritmo, aunque me tocará estar de baja una temporadita.

Es difícil permanecer callada. Tengo restringido el habla por unos días. Y me afano en sustituir la voz por la escritura.

Todos los folios me parecen pocos. No llego a plasmar todo lo que quiero decir. Los gestos son más rápidos, pero menos inteligibles. Supongo que poco a poco me iré resignando y acoplando a la situación. Pero es divertido, parece que estoy continuamente jugando al Tabú.

Os dejo unas fotos, que hablarán más que mi voz. No estoy inspirada para la escritura... Ya se sabe que esto va por oleadas

Un abrazo para tod@s.

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"Ten, toma,

a nosotros nos gusta mucho".

A nosotros nos gusta mucho.

Y ese nosotros hace restallar cada

vena de su globo ocular

en una lágrima eléctrica contenida.

Como una limonsa

acepta en su plato

aquello que debía ser suyo.

"Nosotros" debería también ser ella.

Pero ella se ha convertido

en la extranjera de lengua peregrina,

en el pozo sin espejo,

en la macha negra

que molesta en los impolutos cristales.

Leer "A nosotros nos gusta mucho" en Allá arriba.

Palabras traídas desde la Taberna Roja que espero nos hagan parar un segundo el reloj y pensar. Fueron pronunciadas por Nube Roja, jefe de los Sioux Oglala.

"¿Cómo se puede comprar el cielo o el calor de la tierra? Esa es para nosotros una idea
extravagante. Si nadie puede poseer la frescura del viento, ni el fulgor del agua, ¿cómo es posible que ustedes se propongan comprarlos? Mi pueblo considera que cada elemento de este territorio es sagrado. Cada pino brillante que está naciendo, cada grano de arena en las playas de los ríos, los arroyos, cada gota de rocío entre las sombras de los bosques, cada colina, y hasta el sonido de los insectos, son cosas sagradas para la mentalidad y las tradiciones de mi pueblo.La savia circula por dentro de los árboles llevando consigo la memoria de los Pieles Rojas. Los Caras Pálidas olvidan a su nación cuando mueren y emprenden el viaje a las estrellas. No sucede igual con nuestros muertos, nunca olvidan a nuestra tierra madre. Nosotros somos parte de la tierra y la tierra es parte de nosotros. Las flores que aroman el aire son nuestras hermanas. El venado, el caballo y el águila también son nuestros hermanos. Los desfiladeros, los pastizales húmedos, el calor del cuerpo del caballo o del nuestro, forman
un todo único."

"Tal vez los Caras Pálidas se extingan antes que las otras tribus. Está bien, sigan infectando sus lechos y cualquier día despertarán ahogándose entre sus propios desperdicios. Ustedes avanzarán llenos de gloria hacia su propia destrucción, alentados por la fuerza del Dios que los trajo a estos lugares y que les ha dado cierta potestad, quién sabe por qué designio. Para nosotros es un misterio que ustedes estén aquí, pues aún no entendemos por qué
exterminan a los búfalos, ni por qué doman a los caballos quienes por naturaleza son
salvajes, ni por qué hieren los recónditos lugares de los bosques con sus alientos, ni por qué destruyen los paisajes con tantos cables parlantes. ¿Qué ha sucedido con las plantas? Están destruidas. ¿Qué ha sucedido con el águila? Ha desaparecido. De hoy en adelante la vida ha terminado, ahora empieza la sobrevivencia."

Leer Palabras de Nube Roja. en Allá arriba.

Qué poco agradecidas son las paredes de los hospitales. Tiñen de un amarillo pasteloso el horrible olor a medicinas, horas de espera e impaciencia.

De tanto hablarle al mundo de las cosas que me pasan y siento, de aquello que hace daño o admirar lo realmente bonito, ha salido ahí, en las cuerdas vocales, una enorme a, una a mayúscula adherida. Ha quedado como vocal por defecto. Un día no pudo salir y decidió establecerse en mi cuerda vocal derecha.

Me convertiré en una mima por una temporada. Sólo hasta que mi voz vuelva a ser la que fue (hace siete meses que no puedo cantar). Creo que voy a buscar una pizarrita mona, con maripositas o algo así, porque ¿qué voy a hacer yo sin poder hablar?

Seguramente aprenda cosas nuevas. Aprenderé nuevos modos de comunicación, nuevas sutilezas en los gestos.

Y cómo no, siempre sabré quién está y quién no. Nunca viene mal pasar el tamiz.

Leer La mima en Allá arriba.

Imagino que muchos usuarios de gmail se habrán entretenido ya un ratito en personalizar los nuevos temas que Sr. Google ha puesto a su disposición. Algunos de ellos varían en función de las condiciones atmosféricas de un lugar concreto de la geografía.

Hoy mi gmail tenía esta apariencia, que me consta se dará muy pocas veces. Aquí reza un refrán : Nueve meses de invierno y tres de infierno, pero la nieve aparece escasamente una vez cada cinco años y siempre de forma leve y anodina.

Pues eso, a captar la imagen difícilmente repetible del Gmail.

Leer ¿Nieva en Gmail? en Allá arriba.

Se agitan ahí fuera, tras mi ventana. Las copas de los chopos se enarbolan violentamente y tiritan al soplo del viento polar. Como brujas invocando a los espíritus se retuercen sobre sus propios troncos, se arquean, se estiran.

El cielo se viste, se desnuda, se vuelve a cubrir de densos nubarrones enjirolados. En su juego diabólico tapan y destapan al sol volviendo locas a nuestras pupilas, a las mismas sombras, que ya no saben si aparecer o esconderse. La mirada fría y despectiva del astro apenas llega para calentarse las manos o el espíritu.

Las hojas de los plátanos huyen estresadas del caos y se adhieren a los radiadores de los coches, de los autobuses, esperando así llegar a algún lugar seguro, un garaje, tal vez guarecido del frío y la lluvia. Los peluquines se suman a las bandadas de cosas que hoy, día excepcional, pueden volar como si tuvieran alas. Las bolsas de plástico, la fina arena del solar, las faldas agrisadas, las cabelleras, los brazos de las bufandas se agitan saludando enérgicamente al invierno que ha dado el primer paso con poderío. ¿El cambio climático? Le trae al pairo. Aquí se repite un refrán "el invierno en Valladolid no llega, cae" más cierto que la alerta naranja que marca Sir Aemet.

Azores demasiado alto, Groenlandia abre el canal para que la furia polar se extienda, como los males de Pandora. En fin. Días duros para quienes nos empeñamos en movernos en nuestros biciclos. Sin embargo, ¿acaso no nos sentimos fuertes cuando podemos avanzar contra el viento del norte? Peleamos contra los elementos y probablemente agradecemos más que nadie el radiador caliente bajo nuestras posaderas castigadas y heladas.

Bienvenido, invierno.

Leer Bienvenido, invierno. en Allá arriba.

Fina lluvia oscurece aceras y encharola cristales. Avenida vacía de gentes y de paraguas. Los coches se apelotonan en la calzada. El vapor de sus tubos se condensa al contacto con la fría humedad del ambiente. Los vehículos son grises, el asfalto es gris, la lluvia es gris, los semblantes están grises. Tras los parabrisas los ojos se fijan en el color del semáforo y los labios permanecen apretados.

Se mojan los cristales de mis gafas violetas bajo la escasa protección de mi capucha verde.

Se cuela el agua por las costuras de mis zapatillas de colores.

Se empapan los pantalones y la humedad me refresca las piernas.

Silbo mientras pedaleo y sorteo charcos. Invento una letra de canción. Me doy cuenta de que soy la única que está disfrutando de la lluvia del otoño. El resto va incrustado en el asiento de su máquina a motor.

Qué libre me siento.

Leer Vuelve a llover en Allá arriba.

Mira que somos básicos. Qué conscientes son de ello las empresas, qué bien lo explotan.

Se habían empeñado mis alumnos que me apuntara a eso del Tuenti. Llevaba dándoles largas ya varios meses. Pero me han cazado y ahí estoy metida, cotilleando fotos de sus botellones, de sus ligues y demás cosas de la edad.

Y hay que ver qué bien me lo hacen pasar. A veces nos olvidamos de que no son sólo máquinas de estudiar. Que tienen otra vida, más allá de sus problemas en casa, más allá del instituto.

Se transluce en esas pésimas fotos sacadas con los móviles su lado más tierno. Muestran sufaceta agresiva y defensiva en clase, en casa. Pero abres su Tuenti y aparecen con sus primos, sus amigos, sus hermanos, sus mascotas entre abrazos, besos y sonrisas.

En fin, pues eso, que ya tengo tuenti, que suena a veinteañera, a universitaria. No sé, ¡parece que me siento más joven y todo!

Leer Tuenti en Allá arriba.

Una manta de cristales de hielo

asoma lenta, opaca y grisacea

sobre los tejados húmedos.

Aún no ha dado tiempo a que el sol

tibie el amanecer

y ya va a desaparecer tras los cirros invernales.

En las calles las estatuas de Rodin desafían la gélida humedad

con el bronce de sus desgarradores desnudos.

La osadía las ennoblece aún más.

Ver álbum de fotos | Leer Rodin. en Allá arriba.

Querido alcalde don León de la Riva:

Le escribo esta carta porque estoy realmente preocupada. Verá:

Mi madre acaba de llegar de Colonia en un viaje de ocio con una amiga. Y ha vuelto encantadita, relajada y con las pilas puestas. -¿A qué se debe tanto optimismo, madre? A lo que ella responde que quiere dejar de conducir en coche. Ha decidido que va a moverse en bicicleta por Valladolid y está convencidísima. Me cuenta que allí, en Colonia, no hay apenas coches, ni atascos, ni malos humos, ni ruidos. Que se puede ir por la calle y hablar a un tono normal, porque lo único que se oye son los timbres de las bicis, que además, ofrecen un paisaje sonoro de lo más alegre. Que la bici le recuerda a la infancia y que le vendrá fenomenal usarla para solucionar su problema de cadera.

Y mire, sinceramente, yo me eché a temblar. En esta ciudad, como Vd. muy bien sabe, no puede usarse la bici por las aceras ni en las calles peatonales, que es el único modo de evitar que los coches nos atropellen. Ir por la calzada es un auténtico suicidio. Los taxistas rebasan a los ciclistas como si esto fuera Ben Hur, los coches nos dicen que no tenemos derecho a un carril entero, nos pitan, nos asustan... La solución alternativa, que es ir por la acera es inviable, so pena de multa de 70 euros.

Los carriles bicis con los que contamos no comunican con el centro de la ciudad, como Vd. también sabrá. Lógicamente ya me imagino que los presupuestos municipales no dan para más. Con lavar la cara a los edificios céntricos ya tenemos suficiente gasto.

Entoces no alcanzo a entender cómo lo va a hacer mi santa madre para moverse por la ciudad, teniendo en cuenta que para mi sacar la bici a diario es una aventura.

Espero su respuesta prontamente, puesto que ella ya está presta a comprarse el biciclo lo antes posible.

Un cordial saludo

Su conciudadana.

Leer Mi madre también quiere ir en bici, "como en Colonia" en Allá arriba.

Necesitábamos una escapada que nos dejara un sabor de boca dulce.

Después de muchos años repetimos el Espolón Manolín, en la Cabrera. Y no nos decepcionó.

Hizo un precioso día de cielo añil y horizontes infinitos. Los aviones y las lavanderas se acercaban a nosotros en su vuelo frenético y zigzagueante. La brisa de jaras y tomillos refrescaba el sofocante calor que calentaba nuestras espaldas sin piedad, pese a estar en estas avanzadas fechas del otoño.

Dejo algunas fotos (para la envidia del personal) :P

Ver álbum de fotos | Leer Espolón manolín en Allá arriba.

Casi 400 corredores emprenden la dura ascensión al puerto de carretera más duro de la red asfaltada de nuestro país.

Todo perfecto. Un día lo suficientemente nublado para que el sol no hiciera aún más penoso el sufrimiento y lo sufcientemente cálido para que los músculos no se agarrotaran por el frío.

Suben los corredores en un pelotón muy estirado. Profesionales y aficionados ponen a prueba su motor cardíaco y muscular con mejor o peor éxito.

Antes de las rampas más duras, una mesa con botellines de agua servirá de escaso alivio a los ascensionistas.

Las fotos muestran el estado en que quedó sólo esa pequeña zona de avituallamiento. Por supuesto, no hemos fotografiado paquetes de tabaco, botes de batidos, zumos, patatas fritas, collias... que allí dejaron amablemente los espectadores de la carrera, para el deleite de la vista de quienes disfrutamos de esa zona cuidando de no estropearla.

Al día siguiente cuatro gilipollas lo recogimos todo.

Ver álbum de fotos | Leer Somos unos cerdos en Allá arriba.

¡Cómo iba a durarme la tranquilidad tanto tiempo! ja, ja, ja.

Quienes viven cerca de mí (pocos, cada vez menos) saben que este año será complicado. En junio me presento a unas opos que, por aquel entonces, llevaré preparando dos añitos de na.

Los nervios ya empiezan a ocupar su lugar, como si fuesen a presenciar un espectáculo. Algunos días los veo ahí, ahí mismo, riéndose de mí despiadados. Otros días busco, miro y veo que no están, que no hay nervios.

Pero sé que en el momento más crucial nos batiremos en duelo y acabarán ellos conmigo o los derribo sin saber cómo ni por qué (que ya me ha pasado en alguna otra ocasión). Un duelo rápido, en el instante previo a enfrentarme al tribunal...

¿Alguien conoce algún remedio para acabar con esta parte instintiva, irracional e indómita del ser humano?

Mientras tanto, el otoño llegando. Infinidad de árboles que visitar: las hayas ya empiezan a estar rojizas. Los chopos conservan aún gran parte de sus copas en amarillo rabioso... Otros se llenan de frutos: los madroños están a pedir de boquita, los higos, ¡las moras!, las uvas... La berrea llena los bosques de sonidos increíbles y es facilísimo encontrarse con un bicho de semejante talla en medio de un camino... Y la atmósfera, ¿qué me decís de todas esas nubes que anuncian el invierno? Las grandes masas de cirros vienen precedidas por las nubes-pluma de hielo. Los cielos enladrillados, cúmulos convulsos, las primeras nevadas...¿Cómo voy a atenderlo todo? No puedo perderme un otoño, ni un invierno, ni una primavera, porque nunca se sabe cuál va a ser la última, y ¡porque cada vez las cosas suceden de manera diferente!

Ay.

Ver álbum de fotos | Leer El nuevo remolino en Allá arriba.

Doce días donde hemos visto la gran humanidad del hombre y sus más viles miserias.

Doce días que muestran cómo se va destruyendo el espíritu del camino, comido por un consumismo destructor y muy lejos de aquella peregrinación céltica que seguía el camino de las estrellas.

Doce días en los que también han florecido las buenas relaciones entre tanta vanalidad.

Merece la pena quedarse con lo mejor y olvidar lo demás.

Ahí va una pequeña selección de imágenes.

(Quien quiera más información sobre el Camino Francés en bicicleta, no dude en preguntarme cualquier cosa)

Ver álbum de fotos | Leer Fotos del Camino en Allá arriba.