Itaka

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,

ni la cólera del airado Posidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Posidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,

y comprar unas bellas mercancías:

madreperlas, coral, ébano, y ámbar,

y perfumes placenteros de mil clases.

Acude a muchas ciudades del Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:

llegar allí, he aquí tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.

Sin ellas, jamás habrías partido;

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,

sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

Leer Konstantínos Kaváfis. en Allá arriba.

Aprendí que cuando no puedes cambiar el mundo hay que adaptarse a él.

Es más económico, más práctico, más saludable.

Pero cuando hay que pasar la segadora sobre el útero que recorriste paso a paso, la sabia de la hierba  sabe a sangre, a desasosiego y a falsos macarrones con tomate.

Ha caído la noche en aquella tierra que en todos los planetas del mundo tiene luz. Se ha bajado la persiana para siempre, aunque seguro de vez en cuando pase algún pez abisal que permita ver fugazmente las arrugas de la corteza continental y la sequedad de los océanos.

Caen margaritas a mis manos. Huelen a pescadilla frita para cenar. Huelen a la inteligencia de Siza. Son ya margaritas cortadas, muertas, como las manos de un artista mutilado.

Pero yo tengo que pasar la segadora. La radio me impide oír el ruido de mi máquina (Viaje al mundo en ochenta libros), las lechuzas de todas las cumbres acarician los sueños y hacen olvidar la segadora. Pero tengo que pasar la segadora, tengo que pasar la segadora, tengo que pasar la segadora.

Tengo que pasarla sobre el césped que nunca terminó de crecer. Porque nunca hubo luz suficiente. Porque se ha echado la noche irreversible. La noche de los falsos macarrones con tomate.

Leer Artículo dadaísta sobre las segadoras (oníresis) en Allá arriba.

Como un borratajo desequilibrado cada día camina frente a la residencia. Se apoya corvamente sobre el andador que le permite mantenerse en pie.

Todas las tardes me cruzo con ella. Ida y vuelta sobre la misma acera. Yo voy rápida en mi bici. Ella medita sobre cada baldosa.

Sus grandes pies deformes se mueven desarticuladamente cada vez que se despegan del suelo y caen más o menos donde ella los quiere posar. No siempre atina.

Mira meticulosa el bamboleo de sus extremidades inferiores. Por eso, tal vez, aún no he podido verle la cara. Por eso, probablemente, aún no he cruzado sus vidriosas pupilas con las mías.

Mujeres sin curvas, de pechos secos, de tez arañada por la sabiduría del tiempo, infértiles ya. Mujeres para quienes la Vogue, la conciencia social, la "evolución",... no tienen sitio.

Nuestros antihéroes.

Leer Apunte rápido sobre la mujer que me encuentro todos los días en Allá arriba.

Esos bracitos pequeños, como alambres, sostenían sobre la cadera, balanza loca, el cestillo de flores por vender.

Iba la gitana por la gran avenida. De los canalones aún colgaban cables con bombillas navideñas.

"La piesnegros" la llamaban. Caminaba sobre las aceras pegajosas de alcohol derramado con sus pequeños piececitos morenos o sucios o duros. Meneaba su cintura como una maniquí. Manos en jarras. Su destrenzada melena se enredaba y penduleaba  sobre su espalda.

Una falda rematada en un hilván de cascabeles sonaba al trote de sus pasos, como potro, como feria. Envolvía sus estrecheces y se alargaba la cola de la pequeña Samotracia lisboeta.

Una fila interminable de casoletas blancas que miran al mar indica el camino de sus pasos. De las grietas entre el caos de pequeños adoquines cuadrangulares brotan finos hilitos de agua.

Con una alegría sin principio ni final, sin causa ni consecuencia, sin porqués  ni paraqués, con la tensión en el cuello de pura sonrisa tonta, mostrando su desdentada encía infantil. Alegre y cantarina de cascabeles llegó a la orilla que acogió su falda como quien toma el cáliz de una flor por sus sépalos. Y siguió caminando hasta que se le desbarataron los ramilletes de su cesto y flotaron fúnebres en el agua. Ya su cabellera se fundía con las algas y se movía al mismo son. Ya sus pies sucios eran coralitos negros.

Leer la gitanita en Allá arriba.

¡Esta es nuestra carrocería! Gritaban a coro desnudos por las calles, montados y montadas en sus biciclos. Los timbres sonaban como campanillas. Algún coro respondía "¡Hijos de puta!", "¡Hippies!"

Y la pequeña manifestación seguía circulando pacífica por las céntricas calles de esta ciudad de mira estrecha.

Ya era hora de que alguien reivindicara apasionadamente un derecho, el uso de la bici con seguridad por la vía urbana. Vía urbana que se colapsa día a día, que sufre índices de ruido insoportables, que se desarrolla entre ambientes irrespirables...

Todos los días nos jugamos el pellejo por llegar sanos a nuestros destinos. Cuando no es un conductor que pasa rasante a una velocidad superior a la permitida es uno que te pita para que te apartes del carril al que tienes derecho. Si no es la señora de turno que sale de su vehículo sin mirar al abrir la puerta... Mientras tanto se reasfaltan calles sin incluir en ellas un pequeño detalle que supondría un gran avance para todos: el carril bici.

Yo no estuve en la manifestación, porque no pasé aquí el fin de semana, pero si de algo vale apoyar de corazón y virtualmente iniciativas como estas, allá va mi ánimo.

¡Viva la bici!

Leer Ya era hora. ¡Ciclonudista en Valladolid! en Allá arriba.

No te preocupes, hija. Lo importante es participar.

Lo habré oído cientos de veces. Es un canto a la resignación.

Ya llevo varias entregas de premios sin subir al estrado a recoger ni un diplomilla de consolación. Ni un papelillo que haga intuir que tengo alguna posibilidad, aunque sea remota.

Nada.

"Está Vd. invitada a la recogida de premios, tras la cual habrá un vinito español. Con la entrega de la invitación se procederá al regalo de un libro". Oye, y gracias, ¿eh?, que otras veces ni te citan para la entrega de premios.

Reconozco que esta vez lo tenía difícil. Los competidores eran muchos y muy buenos y de toda España. Pero hice mi entrega con tanto escrúpulo, con tantas ganas... ¡Eso también tendría que premiarse!

Hay quienes ganan concursos como churros. Escriben y ganan. Escriben y ganan. Como quien le da al botón verde a la fotocopiadora y acto seguido saca una réplica por la ventilada rendija.

¿Y qué han hecho con mis folios? ?Por qué no cuentan qué es lo que no ha gustado? A mis alumnos les entrego los exámenes perfectamente corregidos, les indico qué mejorar para la próxima vez. Hasta les hago algún dibujo gracioso al márgen si tengo tiempo. Ay...

En fin. Como dijo Garcilaso, disfrutemos de la dulce mediocridad, que no es poco.

Leer Participar... ay. en Allá arriba.

Creo que nunca había experimentado de forma tan rápida el tránsito del amor al odio. Es verdad, sólo hay un paso, un cambio de chip, un clic de ratón.

Una mirada de más.

Un escrúpulo de menos.

Has traspasado la barrera. Has metido los pies en el fango en el que al final todos los patosos caen. ¿Por qué no ibas a ser tú menos?

Mordiste tu lado más despreciable hasta que él te mordio a ti. Y salió. Grande, opaco. Igual que el contenido genio de la lámpara de su pequeña botellita de aspecto servil.

Tienes la oportunidad de demostrar que no, que sólo ha sido un acceso de sentimentalismo subido de tono. Pero confirmas que todo este tiempo sólo has sido apariencia.

Mientras tanto te hemos abierto las puertas más íntimas. Hemos ofrecido el colchón más mullido en el que dormir tu reciente soledad, a costa de nuestro tiempo, nuestro afecto, nuestra más SINCERA CONFIANZA.

Reconciliate con ru redil y vuelve a él. Eres uno más.

Leer Oveja de redil. en Allá arriba.

Te picará la curiosidad, lo sé. Aunque serás discreto y no dirás nada.

Vendrás a visitarme y a leerme. Vendrás a buscar alguna pincelada más en el recoveco de mis letras, cóncavas y convexas.

De esa época convulsa encontrarás más historia en la otra dirección que te di.

Esto ya es una laguna de aceites, esenciales, principalmente.

Ahora ya me puedo dedicar a más cosas que a pelear. Por eso puedo hablar de libros, de películas, de amigos (como tú).

En esta pequeña segunda parte ya estoy en mi casa, lejos del foco de la tiranía. Sin dejar de experimentar momentos y situaciones formidables, la alegría general no me da tregua para escribir. Con sonreír ya expreso mi estado de ánimo. Tú lo sabes bien. No siento el grito imperioso de mis entrañas empujando por salir fuera.

Un día escribiré algo de ti para el mundo. Porque también vives una biografía digna de oscarizar. Aunque sólo sea por mantener ese espíritu fresco entre tanta sequía.

Un abrazo, T. Y gracias.

Leer Te picará la curiosidad en Allá arriba.

Dicen que no se debe escribir sobre algo vivido si no es dejando perspectiva que permita analizar y observar los datos con objetividad. Pero a veces no es posible.

Ayer terminé de leer EL LIBRO. Uno de los mejores con los que me he topado, sin duda alguna.

Encerrada en la trepidante trama final, sin importarme la hora de dormir, anoche concluí su lectura y concilié el sueño, como pude, con el sabor grandioso de su final. Y con el mismo sabor me he despertado hoy.

Llevo todo el día dándole vueltas al final de Cipriano Salcedo, la pobre Teo, Minervina, el Santo Oficio, la familia Cazalla... He respirado las calles del Valladolid del siglo XVI, he reconocido caminos, pueblos, murallas, ríos...

He viajado a caballo, sufrido la cárcel, he visto florecer negocios, he manejado ducados y florines, he conocido a la familia Cazalla. He cambiado mi fe por otra más pura, me he alimentado de los pechos de Minervina, he sufrido persecución y he vivido ese final, apoteósico, terriblemente apoteósico.

Delibes.

Un Delibes maduro, exhaustivo, rigoroso, sabio... Sólo así se puede firmar una obra maestra de este calibre.

No sólo la trama conduce al lector por las húmedas calles de la Valladolid del Renacimiento; los pequeños rincones, las escenas de caza, los viajes a caballo, las distintas monturas, las vestimentas, los pañitos de Flandes, los caracteres recios, los estragos de la peste... El lector acaba empapado del mismo sudor que el protagonista, ve por sus ojos, aprende a la vez que él.

Ni qué decir tiene la riqueza léxica y sintáctica de una redacción cuidada, depurada, castellana, detallista, alejadísima de los modismos. Superior a ellos y a cualquier marea temporal.

A todos aquellos que buscan LIBROS, libros de verdad, cuyos autores no se preocupan por las cifras de ventas, les recomiendo encarecidamente EL HEREJE, de Miguel Delibes, por el que, en mi humildísima opinión, debieran haberle concedido ese Nobel de Literatura.

Leer El hereje en Allá arriba.

¡¡Alucinante la velocidad de descarga. Y alcancé picos de 278 Kb/s!!

Leer Flipante en Allá arriba.

Por más que me insistan y me pregunten. No me caso.

No me caso a ciegas, por un vínculo que yo no he solicitado, ni licitado, ni permitido. No me caso.

No me caso porque soy muy libre de cambiar de opinión cuando las cosas cambian. No me caso.

No me caso porque ni el Coloso de Rodas aguantó las embestidas del tiempo. Menos aún las personas aguantamos las embestidas de nuestras circunstancias. No me caso

No me caso, porque los lazos son sogas. No me caso.

No me caso con quien cambia su faro de guía por aquel que le alumbra sólo lo que quiere ver.

Sigue tu camino. Respeto tus opciones. Respeta tú las mías. Seguiré mi camino.

Pero no me pidas que me case contigo.

Leer No me caso con nadie. en Allá arriba.

Impactante de puro simple. Como podría ser un poema de Juan Ramón Jiménez en su última época.

Sin más ornamentos que los cruces de planos de las pantallas divididas, narra vidas paralelas de personas que en algún momento sufren un trauma importante. La vida sigue, pese a todo. La soledad continúa antes y después del trauma. El silencio, el ruido de la ciudad, el ruido del recuerdo, del dolor. Las paredes continúan siendo igualmente blancas, igualmente frías, el crujido de las puertas rompe el frágil silencio del pasillo, de los pasillos.

Lucha silenciosa por superar las pequeñas y las grandes trabas del destino. Ni un solo abrazo, ni una canción de fonto, ningún televisor llena el vacio de los largos planos de reflexión. Ni siquiera se oye el grito mordiente de las tragedias. Todo sucede en silencio. En soledad.

Los desnudísimos primeros planos pondrían en jaque a más de un actor o actriz consagradísimo, que sin embargo, desarrolla e interpreta con una pulcritud de batín blanco el reparto de esta gran obra de arte.

Para un público minoritario, aunque hable de la mayoría. Para el espectador sensible a la sutileza, pese a narrar la más pura cotidianeidad.

Esta es una muestra más del buen cine, antónima de lo que nos quieren vender (y de hecho venden) de esa parte del mundo donde no existen las historias anónimas, personales. Sin efectos, sin maquillaje, sin montajes imposibles. Sencillez, contundencia y una sutileza difícil de calificar.

Más que merecido ese premio Goya.

Leer La Soledad en Allá arriba.

Lo tengo delante.

Es bajito, casi pequeño. El pelo se le encrespa de puro rebelde, castaño pardo. Siempre lleva las uñas medio sucias y coloretes de sano sofoco en los mofletes. 

Tiene unos ojos entre verdes y tiernos, entre inocentes y brillantes, entre vivos y enormes. Y no puedo evitar dejarme derretir por ellos.

Es un apasionado de la bici de carretera y de montaña y aborrece el colegio. Se le iluminan los ojos hablando de sus competiciones y se somete resignado a las intensas sesiones de sintaxis, morfología o lectura (o lo que yo le diga).

-¿Te pongo más oraciones, Alberto? Tienes que estar ya un poco harto. 

-Bueno, como quieras.

Y le pongo las oraciones y me mira desde abajo con esos inmensos ojos verdes que licuarían al más pétreo. Siento compasión. Hoy creo que ha hecho unas 40. Pero sé que tenemos que seguir trabajando. Tiene que aprobar este próximo examen.

Agarra el lápiz ya sin punta entre esas uñas siempre llenas de un hilito de mugre. Y se afana en el papel, no sé por qué. La mayoría me hubiera mandado a la mierda después la paliza cerebral a la que le he sometido. Pero no, por alguna causa se inclina exageradamente sobre la mesa y con pequeños murmullos va rellenando las casillas: -atributo, complemento directo... Sol, ¿esto es sujeto?

Quiero pensar que es como los niños de antes, los de siempre, los de los pueblos. Esos que jugaban con el barro del suelo y la arena, esos que quedaban embobados ante una historia grande, esos que respetan a los que les quieren, esos con las rodilleras desgarradas de tirarse por los suelos para recoger la pelota.

Alberto compite, corre en velódromos y se codea con los benjamines más astutos de las pistas. Pero él no presume, no se alza sobre nadie, no quiere brillar sobre los demás. Porque es humilde, sencillo, aún inocente.

Cuántos niños así faltan en la calle. 

Leer Alberto en Allá arriba.

Es verdad que, a veces, un espíritu grande no cabe en el cubículo de un cuerpo.

Por eso decidiste romper tus límites, como lo hiciste siempre con todo, convertirte en humo.

Tu biografía, tu música, los lamparones de tu camisa, tus pelos beethovinianos hablaban por ti. Tú no cabías dentro de tu cuerpo.

Me llegó la noticia un mes después de que decidieras irte, querido maestro. El único que sentí como eso, maestro.

Y acuden a mí, ahora, años después, agolpados, todos esos momentos en que compartimos tanto y nos enseñaste mucho más. Mucho más que música, mucho más que piano, mucho más que canto. Aprendimos que la música no son las partituras, que el piano no es un instrumento, que no se cantaba con la garganta. Aprendimos que la música es un elemento de la sangre que canta, que suena, que vive y que da vida.

¿Recuerdas que ventilábamos la habitación para que ELLA no notase que habías fumado? ¿Recuerdas los festines de chuches y patatas fritas que disfrutábamos como manjares al horno a escondidas? ¿Recuerdas cuando mandábamos todo al traste e improvisábamos un coro cuasiprofesional entre aquellas paredes de corcho? ¿Recuerdas que eras el único que me pedía que tocase lo que componía en vez de aquello de lo que me iban a examinar? Corregías mis torpes melodías y armonías, más sentidas que pensadas, con el respeto con el que hubieras tratado a un gran talento. Me proponías que metiera un pedal, que cambiara los dedos, que subiera una octaba esa melodía. Te entusiasmabas con mis pequeñas creaciones y yo me entusiasmaba con tu entusiasmo.

Tal vez ese fue tu truco, la proposición, nunca la imposición. 

Entre el abanico de tus batutas se entreveía el profundo amargor que vivía enquistado, como cáncer al acecho, mientras nos dirigías. 

Siempre te he recordado, maestro, como el gran único que me miró con los ojos que necesitaba ver, el único que supo sacar de mi lo que yo valía. Y cuando te fuiste a tierras segovianas, la florecilla que cuidabas y regabas se marchitó, porque nadie jamás amó mi espíritu musical salvaje como lo hiciste tú.

Dejaste tu cuerpo a merced de la proa de un tren para viajar lejos en él.

Si así se ha roto tu dolor, si así acaba tu interminable lucha contra los elementos... no queda más remedio que asumir tu marcha con paz.

Un abrazo, Valentín Cañibano Gago, un abrazo sincero, mi reconocimiento y mi agradecimiento maduro y sentido. 

Leer Valentín en Allá arriba.

Un flashazo a los rincones oscuros de la memoria. Vuelta fugacísima a algún momento vivido. Una poderosa sacudida al recuerdo...

Así a veces percibo una finísima linea de olor súbito en algúna esquina, frente a un escaparate, cerca del cabello de alguien desconocido. Conecta y desconecta con alguna secuencia del pasado sin que me dé tiempo a reconocer dónde percibí ese mismo aroma. Sin embargo revivo la emoción que me acompañaba entonces, en aquel momento del pasado incapaz de ubicar. Un sentimiento infantil, melancólico, eufórico, desasosegado, huidizo... por un segundo me envuelve mientras reintento vanamente recuperar las coordenadas de ese punto en el ayer.

Y un roce me hace volver y probablemente respirar : "ya pasó". 

Leer Flash en Allá arriba.

¿Dónde está el misterio de Lisboa?

¿Serán sus callejuelas adoquinadas que inundan la ciudad de un ruido alegre y traqueteante? 

Acaso la luz atlántica, limpia, que matiza colores, grietas, rincones, sombras...

Ta vez sus gentes cálidas, sus ancianos amables, su lenguaje universal, su sencillez anunciada con las manos....

Serán las fachadas húmedas, vivas, combadas, apuntaladas que no esconden el paso del tiempo bajo otra capa de pintura barata.

O ¿serán los olores a manufactura, a aceite de taller de máquinas de escribir, a fuentes generosas, a pastelería de las de antes, a madera de tranvía, a sudor de trabajo, a aroma de hortensias y eucaliptos.?

Quizás los centenares de historias profundas, silenciosas que se esconden en lugares donde no van turistas, o donde los turistas que saben mirar sienten la realidad que se esconde frente al flash de las cámaras digitales. 

Será que en Lisboa volví a sentir mi niñez asomada a la ventana del travía, en los colores de las floristeras de la calle, en la inmensidad de la Plaça do Comerzo. 

Será que Lisboa conserva  éso que han perdido otras grandes ciudades en pro de un avance que oculta el verdadero valor de la urbe: la humanidad.

Leer Lisboa en Allá arriba.

Una gran historia pequeña.

Cabe en la misma estantería que El mismo amor la misma lluvia, La lengua de las mariposas, Los soldados de Salamina, El hijo de la novia...

Cabe porque es una historia inmensa, intensa, sentida, desarrollada sin grandilocuencias,  sin efectos de morbo fácil. Sentimiento llama a sentimiento.

Neruda ( Philippe Noiret) aparece en su plano personal, romántico y político (tal vez el más desconocido) y vuelca su torrente de sabiduría en el pozo abierto y sediento de su cartero (Massimo Troisi), el colmo de la curiosidad, de la inocencia y de la pureza de espíritu.

Decorados sencillos, maquillajes imperceptibles, efectos nulos para no emborronar la grandeza de una historia lineal, sencilla y aplastante.

Desnuda eres tan simple como una de tus manos,
Lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente,
Tienes líneas de luna, caminos de manzana,
Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.

Desnuda eres azul como la noche en Cuba,
Tienes enredaderas y estrellas en el pelo,
Desnuda eres enorme y amarilla
Como el verano en una iglesia de oro.

Desnuda eres pequeña como una de tus uñas,
Curva, sutil, rosada hasta que nace el día
Y te metes en el subterráneo del mundo
Como en un largo túnel de trajes y trabajos:
Tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
Y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.

PABLO NERUDA

Leer El Cartero y Pablo Neruda. en Allá arriba.

No fluye el agua como la del río, aunque a veces siento que me ahogo en mi propio vaso.

Llevo los remos más grandes, los brazos más fuertes, las ganas más amplias.

Pero mi esfuerzo se queda flotando en la superficie y se me gasta.

¡Qué poderosas son las circunstancias!

Al menos la suerte de tu puerto me espera todas las noches y en él vierto fiebres, torrentes y asfixias.

No necesito expresarme para recibir lo que me cura. Lo lees, lo adivinas y con tangentes me haces salir del círculo donde me pierdo.

Leer Puerto en Allá arriba.

No creas que por marcharte, Vicen, has dejado de sembrar.

En cada pequeño gesto has imprimido el sello de tu fuerza, tu inteligencia y tu sabiduría. Y recordándote sigo y seguimos aprendiendo.

Te perpetúa la estela de quienes brillan con luz propia.

El tiempo no hará más que ensalzar tu obra y hacer evidente tu férrea lucha.

Sólo hemos necesitado conocernos para querernos.

Te llevo siempre conmigo. 

Leer Palabras en tu nueva vida. en Allá arriba.

No es tuyo ya ese cuerpecito envejecido, maltratado y ajado, que el tuyo lucirá hermoso, sonrosado y fuerte.

Esas lágrimas que han corroído tus mejillas y las han llenado de acanaladuras ya no tienen motivo, que brillarán tus ojos como el agua alentejuelada del manantial.

Ya no escucharás la voz apagada con la que apenas dices algo, que podrás tejer con tus cantos las historias más bellas que jamás has oído, hablarle a la luz, susurrarle al verano...

Abandonarás el sarmiento de tus manos por otras dulces, carnosas y suaves que acariciarán y sentirán las maravillas de la piel, de afecto...

Y esas viejas zapatillas raídas que han peregrinado infinitos caminos por el pasillo oscuro de tu casa, permíteme que las tire, no las necesitas, porque te van a salir alas de blancas y grandes plumas en la espalda, para llegar muy lejos y muy alto, donde la luz caliente tu piel y el aire despeine tu cabello negro y brillante.

Querida Vicen, se acaba tu sufrimiento, se acaba la pena y el llanto y el hambre y el dolor. Se acaba la soledad y la locura.

Aquí llenarás el vacío con los recuerdos que siempre te han hecho una mujer de la cabeza a los pies. Ya nos has regalado bastante con conocerte. Y  nos has enseñado suficiente con tu lucha.

Márchate y libérate. Vive allí lo que no has podido vivir aquí.

Venga, ¿a qué esperas?

Leer A punto de volar en Allá arriba.